Gosto de imaginar que ilhas significam-se ― fazem-se dizer por signos ― mediante barcos que se aventuram nas águas que as separam, mas também as unem: as águas podem ser oceânicas ou simples veredas, salgadas ou doces, profundas, turbulentas e mais difíceis de navegar, ou arroios cristalinos que escorrem transparentes entre pedras e vegetação de grande frescor. Os barcos, as palavras. E tudo o mais que diz respeito à palavra afeto, no sentido de afetar, atravessar. Escrever e ler são pontas de ilhas que se fazem significar ― os trajetos dependem dos barcos, das ilhas, das águas que as separam. Este blog não pretende nada, exceto lançar barcos que eventualmente alcancem outras ilhas. Barquinhos de papel.


segunda-feira, 9 de janeiro de 2012

ingenuidade

A ingenuidade é a experiência da cegueira existencial. Há sempre um momento-lobo espreitando a distração do cordeiro. Ocorre que não é possível viver em atenção constante, viver imaginando todas as variáveis possíveis de uma situação, até porque as situações costumam sobrepor-se, e as variáveis imbricar-se, sofrendo imprevistas deformações. Alguém atulhado de informações sobre o mundo será menos ingênuo?

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