W. H. Auden

A SOLITÁRIA NATA

Eu ouvia da sombra, numa cadeira de praia,

A gama de ruídos que por meu jardim se espraia

E julgava de toda conveniência se isentasse

Do dom da palavra tanto os vegetais como as aves.

Um tordo sem nome de batismo repetia

O Hino Tordo, que era tudo quanto conhecia.

Por terceiro esperavam as flores roçagantes

Para dizer-lhes, sendo o caso, quais os pares de amantes.

Não seria, nenhum deles, capaz de mentir;

Tampouco havia ali quem sentisse a morte vir-

Lhe ou que, com ritmo ou rima, pudesse dar tento

Da sua responsabilidade pelo tempo.

Ficasse a linguagem para a solitária nata

Dos que contam os dias e esperam cartas.

Ao rir e ao chorar, nós também fazemos ruídos.

Palavras são só para os que estão comprometidos.

THEIR LONELY BETTERS

As i listened from a beach-chair in the shade

To all the noises that may garden made,

I seemed to me only proper that words

Should be withheld from vegetables and birds.

A robin with with no Christian name ran through

The Robin-Anthem which was all it knew,

And rustling flowers for some third party waited

To say which pairs, if any, should get mated.

Not one of them was capable of lying,

There was not one which knew that it was dying

Or could have with a rhythm or a rhyme

Assumed responsibility for time.

Let them leave language to their lonely betters

Who count some days and long for certain letters;

We, too, make noises when we laugh or weep:

Words are for those with promises to keep.

W. H. Auden. Poemas. Trad. José Paulo Paes. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.116-117.

W. H. Auden: "how wrong they are in being always right"

NOSSO PENDOR

A ampulheta sussurra ao rugido do leão.

Diz o relógio da torre ao jardim ali perto,

Que, sendo o Tempo paciente com os erros, quão

Errados eles estão de estarem sempre certos.

O Tempo, no entanto, quer badale grave ou alto,

Por veloz que se despenque em torrente raivosa,

Nunca de leão algum logrou deter o salto

Nem abalar jamais a firmeza de uma rosa.

Para ambos, só o sucesso importa, pelo jeito:

Enquanto escolhemos palavras pelo som

E julgamos um problema pelo seu desajeito.

O Tempo sempre nos traz divertimento, e bom:

Quem não prefere dar umas voltas, fazer hora,

Em vez de vir direto para onde está agora?

OUR BIAS

The hour-glass whispers to the lion's roar,
The clock-towers tell the gardens day and night
How many errors Time has patience for,
How wrong they are in being always right.

Yet Time, however loud its chimes or deep,
However fast its falling torrent flows,
Has never put the lion off his leap
Nor shaken the assurance of the rose.

For they, it seems, care only for success:
While we choose words according to their sound
And judge a problem by its awkwardness;

And Time with us was always popular.
When have we not preferred some going round
To going straight to where we are?

W. H. Auden. Poemas. Trad. José Paulo Paes. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.92-93.

W. H. Auden

UM LUGAR SADIO

São gente boa ― ninguém de nós sonharia jamais
Em examinar com lente um contrato deles, ou tampouco
Esconder-lhes, sob chave, nossas cartas ― são
Gentis e eficientes, outrossim ― tem-se o que se pede.
Mas o que está errado então de, vivendo no meio deles,
Surpreender-nos constantemente o número avultado
De casamentos felizes e pessoas infelizes?
Comparecem às palestras sobre Problemas de Pós-Guerra,
Pois importam-se, querem de fato ajudar; no entanto,
Quando atentam para a terra, nos seus matutinos,
Que haverá de entender-lhe, das loucuras, dos horrores,
Quem nunca sentiu, disso estamos convictos, repentino
Desejo de torturar um gato ou tirar a roupa
Em local público? Terão eles jamais, é de pensar-se,
Querido de verdade ver um unicórnio, mesmo que
Já estivesse morto? Provavelmente. Mas não o dirão,
Ignorando, por tácita anuência, a sede nossa
De vida eterna, essa enjaulada questão sob censura
Que ocasionalmente nos escapa em piqueniques ou
Reuniões estudantis, e que as histórias de sala de fumantes,
De modo assaz irônico, são as únicas ainda a veicular.

A HEALTHY SPOT

They're nice ― one would never dream of going over
Any contract of theirs with a magnifying
Glass, or of locking up one's letters ― also
Kind and efficient ― one gets what one asks for.
Just what is wrong, then, that, living among them,
One is constantly struck by the number of
Happy marriages and unhappy people?
They attend all the lectures on Post-War Problems,
For they do mind, they honestly want to help; yet,
As they notice the earth in their morning papers,
What sense do they make of its folly and horror
Who have never, one is convinced, felt a sudden
Desire to torture the cat or do a strip-tease
In a public place? Have they ever, one wonders,
Wanted so much to see a unicorn, even
A dead one? Probably. But they won't say so,
Ignoring by tacit consent our hunger
For eternal life, that caged rebuked question
Occasionally let out at clambakes or
College reunions, and which the smoking-room story
Alone, ironically enough, stands up for.

W. H. Auden. Poemas. Trad. José Paulo Paes. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.104-105. 

W. H. Auden: poemas breves

Private faces in public places

Are wiser and nicer

Than public faces in private places

Rostos particulares em lugares públicos

É coisa mais gentil e mais sensata

Do que, em lugares particulares, rostos públicos.

W. H. Auden. Poemas. Trad. José Paulo Paes. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.30-31.

W. H. Auden: Words

PALAVRAS

Nasce um mundo da frase pronunciada

Onde tudo acontece tal e qual;

Na palavra a palavra está empenhada:

À fala, não ao falante, dá-se o aval.

Clara seja a sintaxe, e mais: que nada

Mude ao tema seu fluxo natural

Nem troque os tempos por amor à toada

Pois há tristes versões de pastoral.

Para que um blábláblá interminável

Se os fatos são nossa melhor ficção?

Antes o verbo facilmente achável

Do que da rima a falsa encantação,

Qual dança de zagais mima o insondável

Cavaleiro a vagar na solidão.

WORDS

A sentence uttered makes a world appear

Where all things happen as it says they do;

We doubt the speaker, not the tongue we hear:

Words have no word for words that are not true.

Syntactically, though, it must be clear;

One cannot change the subject half-way through,

Nor alter tenses to appease the ear:

Arcadian tales are hard-luck stories too.

But should we want to gossip all the time,

Were fact not fiction for us at its best,

Or find a charm in syllables that rhyme,

Were not our fate by verbal chance expressed,

As rustics in a ring-dance pantomime

The Knight at some lone cross-roads of his quest?

W. H. Auden. Poemas. Trad. João Mourão Jr. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.164-165. 

W. H. Auden: poemas breves

Deprived of a mother to love him

Descartes divorced

Mind from Matter.

Sem mãe capaz de amá-lo

Descartes divorciou

A Mente da Matéria.

W. H. Auden. Poemas. Trad. José Paulo Paes. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.30-31.

W. H. Auden: poemas breves

Who can picture

Calvin, Pascal or Nietzsche

as a pink chubby boy?

Quem poderá jamais imaginar

Calvino, Pascal ou Nietzsche

Como um róseo garoto rechonchudo?

W. H. Auden. Poemas. Trad. José Paulo Paes. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 1986, p.30-31.