hurricane - uma luta, muitas lutas

BOB DYLAN - HURRICANE from Bruno Malasomma on Vimeo.

... and the ancient empty street's too dead for dreaming

love and war

rebelião íntima

Às vezes, muitas vezes, mais vezes do que se desejaria, é melhor aceitar, sem discutir, obstar, argumentar... É que acaba cansando menos. Aceitar, obedecer, acatar, não contestar ― qualquer verbo que com a submissão puder se alinhar. E, bem no íntimo, naquele terreno evasivo do quase não saber, saber que esse aceitar é apenas um modo de continuar a se rebelar.

vazios

Minha vida fez uma curva, e de repente me desconheci.

sérgio sampaio (por pádua)

uma canção de memória antiga :)

lembrando um poema de bertold brecht

Lutar, lutar, lutar ― como uma coisa imperiosa, absoluta, que se impõe.

canção de Silvio Rodriguez

outra lembrança da infância é a gripe geni

histórias para não dormir

Pensando bem, nem é estranho que a literatura (vale dizer, o que se encontra pressuposto neste termo) tenha se tornado um destino para mim: na infância, o conto da carochinha que me foi contado foram histórias de assombração de variado calibre ― o espírito da mata que assustava caçadores noturnos; o caixão que pesava sobre um carro passando, à noite, diante de um cemitério à beira da estrada; o diabo que veio pessoalmente dar uma surra, com suas poderosas línguas de fogo, num homem que havia duvidado de sua existência; mortos que apareciam a seus parentes... Fora a história da “fera da Penha”. 

tom jobim, imprescindível

cartomante - elis regina

Alberto Caeiro

Duas horas e meia da madrugada. Acordo e adormeço.

Houve em mim um momento de vida diferente entre sono e sono.

Se ninguém condecora o sol por dar luz,

Para que condecoram quem é herói?

Durmo com a mesma razão com que acordo

E é no intervalo que existo.

Nesse momento, em que acordei, dei por todo o mundo ―

Uma grande noite incluindo tudo

Só para fora.

Poesia completa de Alberto Caeiro. São Paulo: Companhia de Bolso, 2005, p.139.

leveza

E se o meu ser pudesse se repartir a cada momento, como se não houvesse um único eu? Os momentos sucedendo-se não linearmente, uma espécie de bifurcação contínua da vida. Haveria essa coisa chamada tempo? Este constante instante existe, mas parece que uma única possibilidade é trilhada, fazendo da vida uma linha imaginária e perceptível pela memória. Mas e se por exemplo agora, quando a inquietação me invade, eu conseguisse, ainda que com os andrajos rotos do eu que reconheço como eu, eu conseguisse ir na direção da desintegração do átomo do eu? A noite ficaria mais leve. Uma justificativa para se contar / ler histórias antes de dormir: diminuir a densidade do eu, para que ele consiga flutuar nas águas do sono.

Claro!? Clarice.

"Angústia pode ser o desamparo de estar vivo."

Emily Dickinson

Uma noção de coisa finda

Nas Covas é captada –

Um não ligar para o Futuro –

Um Ermo de Medida.

Ao exibir-se audaz a Morte

O que a rigor nós somos

E a nossa serventia Eterna

Afinal inferimos.

There is a finished feeling
Experienced at Graves -
A leisure of the Future -
A Wilderness of Size.

By Death's bold Exhibition
Preciser what we are
And the Eternal function
Enabled to infer.

DICKINSON, Emily. A branca voz da solidão. Trad. José Lira. São Paulo: Iluminuras, 2011, p.138-139.

o inferno nem é tão longe

ou foi o mundo então que cresceu...

Fernando Pessoa

Agita as árvores um vento

Sob o plácido azul do céu,

O que agita meu pensamento

É que hoje deixo de ser meu.

Fernando Pessoa. Poesia 1931-1935. São Paulo, Companhia das Letras, 2009, p.74.

herberto helder: o canto esdrúxulo que regula a terra...

"na reescrita de cada coisa já escrita na entrelinha das coisas"