a igualdade é branca

Assisti ao filme que faltava da trilogia das cores, "A Igualdade é Branca". As fronteiras separando os diferentes, a própria língua como uma barreira. Gostei muito de "A Fraternidade é Vermelha", achei até mais forte, mas este, voltado para a igualdade (pelo menos na tradução do título), é igualmente espinhoso, ou pelo menos incômodo. O cinema tem alguma coisa de sonho: quando consigo me lembrar do que sonhei, enquanto me lembro tudo parece fazer sentido; depois aquilo foge, vai embora, às vezes sem deixar qualquer vestígio consciente. Até pela simbologia das cores, essa trilogia talvez se aproxime da região não discursiva dos sonhos: o que fica dessas cores? O branco abre espaços (em especial quando o protagonista volta para sua terra), mas a última cena se dá dentro de uma prisão...

hoje o dia é de caetano veloso (apesar da chuva)

a censura não acabou, mudou de figura ("vamos ao que pode")

silêncio na cidade não se escuta

onde está a obra?

Em visita recente a um museu de arte contemporânea, feita um pouco sem itinerário, logo a primeira obra me causou uma sensação singular de susto e medo (sobre a obra há um comentário interessante aqui), e tudo o mais que tentei ver ficou impactado por essa experiência inicial, mesmo os trabalhos antológicos de Cildo Meireles, que revisitava, ou talvez porque os revisitasse. Porque, ao me encontrar sozinha na instalação ― o casal de amigos encontrava-se em outra ― eu de repente me assustei com os sons e ruídos daquele espaço constituído de barreiras físicas, que transmitiam, pelo menos a mim, uma sensação de clausura e desconhecimento. Eu não consegui perceber a obra, ou por não conseguir apreendê-la, ou por estar demais dentro dela. Então, ao juntar elementos soltos da sinopse lida rapidamente à entrada, pareceu-me, por não ter percebido a obra, que alguma coisa estranha e misteriosa ia acontecer, já que durante o curto intervalo de tempo em que me encontrei lá nada (ou quase nada) eu percebia como acontecendo, por exemplo alguém saltar do palco coberto para o espaço em que me encontrava. Só ruídos e sons num espaço pouco iluminado separado do exterior por sucessivas barreiras. Saí de lá o mais depressa que pude, assustada e ao mesmo tempo constrangida pelo sentimento de medo. Dentro da obra, eu não a vi, e me assustei com o descompasso entre o que prometia a sinopse e o que não consegui entrever ou perceber. Mesmo acompanhada, não quis voltar. 

Orides Fontela

MÃO ÚNICA

― é proibido

voltar atrás

e chorar.

FONTELA, Orides. Poesia reunida. São Paulo: Cosac Naify: Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006, p.296.

se?

É muito difícil limitar o espectro de ação do outro sobre o que se configura como “eu”, como subjetividade ― sobre nós, na falta de pronome mais adequado. Mas é preciso. Porque senão a sensação de desencontro, de descompasso, fará mais companhia que o próprio outro, e então vai ser mesmo difícil saber quem se poderia ter sido, o que poderia ter acontecido, porque o “se” ficará a perturbar: e se... Algumas situações valem como aprendizado, mas outras parecem valer mesmo apenas como incômodo. Sei que essas divagações correm o grande risco do equívoco, mas são nestas palavras ―  dentro de uma necessidade de escrita ― que o “se” encontra hoje, para mim, formulação. É claro que mesmo o passo equivocado é necessário, e que não há “se”.

tanto (beto guedes e ronaldo bastos)

esquecimento (efetivamente um sentimento mínimo)

Esquecer é uma dádiva que se alcança, em parte pelo esforço e vontade, em parte pela disciplina. A percepção do esquecimento é algo muito curioso: lembra-se, aparentemente de forma fortuita, de que algo está sendo esquecido, está em processo de esquecimento, e então se percebe o próprio esquecimento, pelo qual se sente gratidão e alívio. Na verdade, é o velho dando lugar ao novo, e o lampejo da memória pode até ser uma forma de recompensa pelo esforço em criar um novo modo de vida.

para ouvir de passagem

João Cabral de Melo Neto

NA MORTE DE JOAQUIM CARDOZO

Creio que Joyce é que dizia

que a Irlanda dele se comia

comendo os filhos, como a porca

que as crias melhor devora.

Estamos tão desenvolvidos

que já podemos esse estilo

de fazer Dublin, Irlanda, Europa?

e um novo imitá-las, em porca?

MELO NETO, João Cabral. A educação pela pedra e depois. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1997, p.122.

intimidade

O consultório de uma ex-analista virou uma loja chamada “Intimity”. Intimida. 

o que foi feito devera / o que foi feito de vera (milton & elis)

contida

O que mais me desagrada em mim, quando olho para trás, é o excesso das emoções.

náusea

Desci para comprar uns complementos para o almoço, cheia de disposição para preparar meu alimento (em vez de sair e comer fora). Mas, já na saída, deparo-me com o amor contrariado, negado, interditado. Ao chegar ao mercado, a fila estava grande, e deduzi que pelo horário todos haviam ido lá no mesmo intento. Foi então que a náusea foi vindo, fazendo-se perceptível aos poucos, náusea da própria humanidade em suas entranhas e de fazer parte delas, dessas entranhas, e a imagem do amor interditado acentuando tudo, a náusea, o sentimento de asco, de nojo, de recusa. Impossível almoçar depois disso. As palavras que poderiam me salvar também estão interditadas, e então eu entro batendo o portão com alarde, impotente diante da vida.

Orides Fontela

MIGRAÇÃO

Do leste vieram pássaros

rápidos leves

nem sombra nem rastro

deixam:

apenas passam. Não pousam.

FONTELA, Orides. Poesia reunida. São Paulo: Cosac Naify: Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006, p.187.

lawrence

da cena final de O Céu de Suely

teatro dos vampiros

Sonhos, sonhos, sonhos... Imagens noturnas que, à moda de teatro, encenam conflitos ― melhor seria dizer contradições ― que a epiderme da consciência mal suporta. Se os conflitos se deixam elaborar pelos sonhos é incógnita. Conseguir externá-los em imagens que sobrevivem ao esquecimento do sono é, no entanto, saber que as contradições não são meros fantasmas: elas agitam o corpo enquanto fazem de cenário a alma.

Fernando Pessoa

As formigas do ardor

Mato-as sem regas nem pós,

E não sei o que é pior ―

Se ter por alguém amor

Ou alguém tê-lo por nós.

Fernando Pessoa. Poesia 1918-1930. São Paulo, Companhia das Letras, 2007, p.403-404.

mais harrison: while my guitar gently weeps

my sweet lord