a candidatura que sequestrou o debate político

O momento é difícil, grave, delicado, porque implica a possibilidade de se retroceder 50 anos, pelo menos. Saí de grupos de whatsapp, rareei o contato com a família, me espantei com declarações de estudantes, certa censura prévia imposta a críticas ao inominável. Foi-se o tempo da oposição entre coxinhas e mortadelas. Quando um dos filhos do coiso, ou coiso-filho, disse que se chegou ao “fundo do posso”, ele atropelou mais do que a língua, pois estava dizendo que o “posso” a ele pertence. De todas as declarações absurdas do inominável, uma delas causou menos furor e escândalo, mas resume o apoio recebido de boa parte do empresariado jeca do país: o trabalhador terá de escolher entre ter emprego ou ter direitos. No fundo, é disso que se trata. Todos perderemos, muito, mas a cruzada moral que assola o país não deixa enxergar isso. Não quero ser pessimista, estou apostando que a democracia terá fôlego. Mas nunca imaginei viver isso.

vocação para o passado

Invariavelmente a banda que anima o barzinho da esquina toca legião urbana e capital inicial. O país não sai dos anos 80, e tudo indica que quer retroceder mais. “Nas favelas, no senado / sujeira pra todo lado.” Como assim, nivelar as favelas ao senado? O país não sai desse ponto, de Jânio Quadros e sua vassourinha pra varrer a corrupção. O problema não é a corrupção (ninguém parece ter ouvido falar em transparência internacional), mas a distribuição de renda.

mulheres unidas contra bolsonaro

O inominável não há de passar.

Museu Nacional

O incêndio do Museu Nacional é da ordem do inominável. Quem viu de longe enxergou um país em guerra consigo mesmo:

“acordo com a insuportável notícia da destruíção do magnífico museu nacional do brasil, que é da ordem do absurdo.

como pode ser descurada uma casa daquelas? uma casa que definia o brasil, defenia a história do brasil.

o museu nacional do brasil não pode arder. só em tempo de guerra, no grotesco que a guerra pode ser, coisas assim acontecem. fico com a impressão de que o brasil está em guerra consigo mesmo.

meu abraço solidário a todos os que prestigiam o brasil e a sua cultura, e a todas as gerações futuras que se vêem impedidas de aceder ao melhor do seu próprio património e tanta da sua memória.

estou horrorizado.”

Valter Hugo Mãe, escritor português, no facebook.

fim

2018 foi o ano em que perdi o que ainda havia de inocência em mim. Acabou. Grata a tod@s @s envolvid@s. Foi também o ano em que completei meio século de vida. Talvez sejam mesmo coisas excludentes.

fado tropical

Setembro começou, mas não tem Beto Guedes. Parecemos estar, desde 2016, num eterno novembro. Salvo engano, justo em novembro haverá possibilidade de reverter, ou afundar de vez.

No mundo há muitas armadilhas - Ferreira Gullar

No mundo há muitas armadilhas
e o que é armadilha pode ser refúgio
e o que é refúgio pode ser armadilha

Tua janela por exemplo
aberta para o céu
e uma estrela a te dizer que o homem é nada

ou a manhã espumando na praia
a bater antes de Cabral, antes de Tróia
(há quatro séculos Tomás Bequimão
tomou a cidade, criou uma milícia popular
e depois foi traído, preso, enforcado)

No mundo há muitas armadilhas
e muitas bocas a te dizer
que a vida é pouca
que a vida é louca
E por que não a Bomba? te perguntam.
Por que não a Bomba para acabar com tudo, já
que a vida é louca?

Contudo, olhas o teu filho, o bichinho
que não sabe
que afoito se entranha à vida e quer
a vida
e busca o sol, a bola, fascinado vê
o avião e indaga e indaga

A vida é pouca
a vida é louca
mas não há senão ela.
E não te mataste, essa é a verdade.

Estás preso à vida como numa jaula.
Estamos todos presos
nesta jaula que Gagárin foi o primeiro a ver
de fora e nos dizer: é azul.
E já o sabíamos, tanto
que não te mataste e não vais
te matar
e aguentarás até o fim.

O certo é que nesta jaula há os que têm
e os que não têm
há os que têm tanto que sozinhos poderiam
alimentar a cidade
e os que não têm nem para o almoço de hoje

A estrela mente
o mar sofisma. De fato,
o homem está preso à vida e precisa viver
o homem tem fome
e precisa comer
o homem tem filhos
e precisa criá-los
Há muitas armadilhas no mundo e é preciso quebrá-las.

Ferreira Gullar.  Toda poesia. 19.ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 2010, p.163-164.

não vou falar de Lula, muitos mais bem preparados que eu já falaram: essa imagem fala. o resto é dor

créditos: Francisco Proner

João Cabral de Melo Neto - Cartão de Natal

CARTÃO DE NATAL

Pois que reinaugurando essa criança 

pensam os homens 

reinaugurar a sua vida

e começar novo caderno, 

fresco como o pão do dia; 

pois que nestes dias a aventura 

parece em ponto de voo, e parece 

que vão enfim poder 

explodir suas sementes: 

que desta vez não perca esse caderno 

sua atração núbil para o dente; 

que o entusiasmo conserve vivas 

suas molas, 

e possa enfim o ferro 

comer a ferrugem, 

o sim comer o não.

(1952)

João Cabral de MELO NETO.  Museu de tudo. Rio de Janeiro: Objetiva, 2009, p.138. 

poema "Favelário Nacional", de Carlos Drummond de Andrade (publicado em Corpo, 1984)

FAVELÁRIO NACIONAL

Carlos Drummond de Andrade

À memória de Alceu Amoroso lima,

que me convidou a olhar para as favelas

do Rio de Janeiro.

1. PROSOPOPEIA

Quem sou eu para te cantar, favela,

que cantas em mim e para ninguém e para ninguém a noite inteira de sexta-feira

e a noite inteira de sábado

e nos desconheces, como igualmente não te conhecemos?

Sei apenas do teu mau cheiro: baixou a mim, na viração,

direto, rápido, telegrama nasal

anunciando morte... melhor, tua vida.

Decoro teus nomes. Eles

jorram na enxurrada entre detritos

da grande chuva de janeiro de 1966

em noites e dias e pesadelos consecutivos.

Sinto, de lembrar, essas feridas descascadas na perna esquerda

chamadas Portão Vermelho, Tucano, Morro do Nheco,

Sacopã, Cabritos, Guararapes, Barreira do Vasco,

Catacumba catacumbal tonitruante no passado.

e vem logo Urubus e vem logo Esqueleto,

Tabajaras estronda tambores de guerra,

Cantagalo e Pavão soberbos na miséria,

a suculenta Mangueira escorrendo caldo de samba.

Sacramento... Acorda, Caracol. Atenção, Pretos Forros!

O mundo pode acabar esta noite, não como nas Escrituras se estatui.

Vai desabar, grampiola por grampiola,

trapizonga por trapizonga,

tamanco, violão, trempe, carteira profissional, essas drogas todas

esses tesouros teus, altas alfaias.

Vai desabar, vai desabar

o teto de zinco marchetado de estrelas naturais

e todos, ó ainda inocentes, ó marginais estabelecidos, morrereis

pela ira de Deus, mal governada.

Padecemos este pânico, mas

o que se passa no morro é um passar diferente,

dor própria, código fechado: Não se meta,

paisano dos baixos da Zona Sul.

Tua dignidade é teu isolamento por cima da gente.

Não sei subir teus caminhos de rato, de cobra e baseado,

tuas perambeiras, templos de Mamallapuram

em suspensão carioca.

Tenho medo. Medo de ti, sem te conhecer,

medo só de te sentir, encravada

favela, erisipela, mal do monte

na coxa flava do Rio de Janeiro.

Medo: não de tua lâmina nem de teu revólver

nem de tua manha nem de teu olhar.

Medo de que sintas como sou culpado

e culpados somos de pouca ou nenhuma irmandade.

Custa ser irmão,

custa abandonar nossos privilégios

e traçar a planta da justa igualdade.

Somos desiguais

e queremos ser

sempre desiguais.

E queremos ser

bonzinhos benévolos

comedidamente

sociologicamente

mui bem comportados.

Mas, favela, ciao,

que este nosso papo

está ficando tão desagradável.

Vês que perdi o tom e a empáfia do começo?

2. MORTE GAIVOTA

O bloco de pedra ameaça

triturar o presépio de barracos e biroscas.

Se deslizar, estamos conversados.

Toda gente lá em cima sabe disso

e espera o milagre,

ou, se não houver milagre, o aniquilamento instantâneo,

enquanto a Geotérmica vai tecendo o aranhol de defesas.

Quem vence a partida? A erosão caminha

nos pés dos favelados e nas águas.

Engenheiros calculam. Fotógrafos

esperam a catástrofe. Deus medita

qual o melhor desfecho, senão essa

eterna expectativa de desfecho.

3. URBANIZA-SE? REMOVE-SE?

São 200, são 300

as favelas cariocas?

O tempo gasto em contá-las

é tempo de outras surgirem.

800 mil favelados

ou já passa de um milhão?

Enquanto se contam, ama-se

em barraco e a céu aberto,

novos seres se encomendam

ou nascem à revelia.

Os que mudam, os que somem,

Os que são mortos a tiro

são logo substituídos.

Onde haja terreno vago,

onde ainda não se ergueu

um caixotão de cimento

esguio (mas vai-se erguer)

surgem trapos e tarecos,

sobe fumaça de lenha

em jantar improvisado.

Urbaniza-se? Remove-se?

Extingue-se a pau e fogo?

Que fazer com tanta gente

brotando do chão, formigas

de formigueiro infinito?

Ensinar-lhes paciência,

conformidade, renúncia?

Cadastrá-los e fichá-los

para fins eleitorais?

Prometer-lhes a sonhada,

mirífica, róseo-futura

distribuição (oh!) de renda?

Deixar tudo como está

para ver como é que fica?

Em seminários, simpósios,

comissões, congressos, cúpulas

de alta vaniloquência

elaborar a perfeita

e divina solução?

Um som de samba interrompe

tão sérias cogitações,

e a cada favela extinta

ou em vila transformada

com direito a pagamento

de COMLURB, ISS, Renda,

outra aparece, larvar,

rastejante, desafiante,

de gente que nem a gente,

desejante, suspirante,

ofegante, lancinante.

O mandamento da vida

explode em riso e ferida.

4. FELIZ

De que morreu Lizélia no Tucano?

Da avalanche de lixo no barraco.

Em seu caixão de lixo e lama ela dormiu

o sono mais perfeito de sua vida.

5. O NOME

Me chamam Bonfim. A terra é boa,

não se paga aluguel, pois é do Estado,

que não toma tenência dessas coisas

por enquadramento. Na vala escorre

a merda dos barracos. Tem verme

n’água e n’alma. A gente se acostuma.

A gente não paga nada pra morar,

como ia reclamar?

Meu nome é Bonfim. Bonfim geral.

Que mais eu sonho?

6. MATANÇA DOS INOCENTES

Meu nome é Rato Molhado.

Meus porcos foram todos sacrificados

para acabar com a peste dos porcos.

Fiquei sem saúde e sem eles.

Uma por uma ou todas de uma vez

pereceram minhas riquezas. Em Inhaúma

sobram meus ratos incapturáveis.

7. FAZ DEPRESSA

Aqui se chama Faz Depressa

porque depressa se desfaz

a casa feita num relâmpago

em chão incerto, deslizante.

Tudo se faz aqui depressa.

Até o amor. Até o fumo.

Até, mais depressa, a morte.

Ainda mesmo se não se apressa,

a morte é sempre uma promessa

de decisão geral expressa.

  

8. GUAIAMU

Viemos de Minas, sim senhor,

fugindo da seca braba lá do Norte.

Em riba de cinco estacas fincadas no mangue

a gente acha que vive

com a meia graça de Deus Pai Nosso Senhor.

Diz-se que isto aqui tem nome Nova Holanda.

Eu não dou fé, nem sei onde é Holanda velha.

Me dirijo à Incelência: Isso é mar?

Mar, essa porcaria que de tarde

a onda vem e limpa mais ou menos,

e volta a ser porcaria, porcamente?

Vossa senhoria tá pensando

que a gente passa bem de guaiamu

no almoço e na janta repetido?

Guaiamu sumiu faz tempo.

Aqui só vive gente, bicho nenhum

tem essa coragem.

Espia a barriga,

espia a barriga estufada dos meninos,

a barriga cheia de vazio,

de Deus sabe o quê.

Ele não podendo sustentar todo mundo

pelo menos faz inchar a barriga até este tamanho.

9. OLHEIROS

Pipa empinada ao sol da tarde,

sinal que polícia vem subindo.

Sem pipa, sem vento,

sem tempo de empinar,

o assovio vara o morro,

torna o corpo invisível, imbatível.

10. SABEDORIA

Deixa cair o barraco, Ernestilde,

deixa rolar encosta abaixo, Ernestilde,

deixa a morte vir voando, Ernestilde,

deixa a sorte brigar com a morte, Ernestilde.

Melhor que obrigar a gente, Ernestilde,

a viver sem competência, Ernestilde,

no áureo, remoto, mítico

― lúgubre

conjunto habitacional.

  

11. COMPETIÇÃO

Os garotos, os cães, os urubus

guerreiam em torno do esplendor do lixo.

Não, não fui eu que vi. Foi o Ministro do

Interior.

12. DESFAVELADO

Me tiraram do meu morro

me tiraram do meu cômodo

me tiraram do meu ar

me botaram neste quarto

multiplicado por mil

quartos de casas iguais.

Me fizeram tudo isso

para meu bem. E meu bem

ficou lá no chão queimado

onde eu tinha o sentimento

de viver como queria

no lugar onde queria

não onde querem que eu viva

aporrinhado devendo

prestação mais prestação

da casa que não comprei

mas compraram para mim.

Me firmo, triste e chateado,

Desfavelado.

13. BANQUETE

Dia sim dia não, o caminhão

despeja 800 quilos de galinha podre,

restos do frigorífico,

no pátio do Matruco,

bem na cara do Morro da Caixa-d’Água

e do Morro do Tuiuti.

O azul das aves é mais sombrio

que o azul do céu, mas sempre azul

conversível em comida.

Baixam favelados deslumbrados, cevam-se no monturo.

Que morador resiste

à sensualidade de comer galinha azul?

14. AQUI, ALI, POR TODA PARTE

As favelas do Rio transbordam sobre Niterói

e o Espírito Santo fornece novas pencas de favelados.

O Morro do Estado ostenta sem vexame sua porção de miséria.

Fonseca, Nova Brasília (sem ironia)

estão dizendo: “Um terço da população urbana

selou em nós a fraternidade de não possuir bens terrestres”.

Os verdes suspensos da Serra em Belo Horizonte

envolvem de paisagem os barracos da Cabeça de Porco.

Se não há torneiras, canos de esgoto, luz elétrica,

e o lixo é atirado no ar e a enchente carrega tudo, até os vivos,

resta o orgulho de ter aos pés os orgulhosos edifícios do Centro.

Belo Horizonte, dor minha muito particular.

Entre favelas e alojamentos eternamente provisórios de favelados expulsos

(pois carece de mandá-los para “qualquer parte”, pseudônimo do Diabo),

São Paulo cresce imperturbavelmente em esplendor e pobreza,

com 20 mil favelados no ABC.

Em Salvador, os alagados jungidos à ultima condição humana

colhem, risonhos, a chuva de farinha, macarrão e feijão

que jorra da visita do Presidente.

No Recife...

Quando se aterra o mangue

fogem os miseráveis para as colinas

entre dois rios. E tudo continua

com outro nome.

15. INDAGAÇÃO

Antes que me urbanizem a régua, compasso,

computador, cogito, pergunto, reclamo:

Por que não urbanizam antes

a cidade?

Era tão bom que houvesse uma cidade

na cidade lá embaixo.

16. DENTRO DE NÓS

Guarda estes nomes: bidonville, taudis, slum,

witch-town, sanky-town,

callampas, cogumelos, corraldas,

hongos, barrio paracaidista, jacale,

cantegril, bairro de lata, gourbville,

champa, court, villa miseria,

favela.

Tudo a mesma coisa, sob o mesmo sol,

por este largo estreito mundo?

Isto consola?

É inevitável, é prescrito,

lei que não se pode revogar,

nem desconhecer?

Não, isto é medonho,

faz adiar nossa esperança

da coisa ainda sem nome

que nem partidos, ideologias, utopias

sabem realizar.

Dentro de nós é que a favela cresce

e, seja discurso, decreto, poema

que contra ela se levante,

não para de crescer.

17. PALAFITAS

Este nasce no mangue, este vive no mangue.

No mangue não morrerá.

O maravilhoso Projeto X vai aterrar o mangue.

Vai remover famílias que têm raízes no mangue

e fazer do mangue área produtiva.

O homem entristece.

Aquilo é sua pátria,

aquele, seu destino,

seu lodo certo e garantido.

18. CIDADE GRANDE

Que beleza, Montes Claros.

Como cresceu Montes Claros.

Quanta indústria em Montes Claros.

Montes Claros cresceu tanto,

ficou urbe tão notória,

prima rica do Rio de Janeiro,

que já tem cinco favelas

por enquanto, e mais promete.

19. CONFRONTO

A suntuosa Brasília, a esquálida Ceilândia

contemplam-se. Qual delas falará

primeiro? Que tem a dizer ou a esconder

uma em face da outra? Que mágoas, que ressentimentos

prestes a saltar da goela coletiva

e não se exprimem? Por que Ceilândia fere

o majestoso orgulho da flórea Capital?

Por que Brasília resplandece

ante a pobreza exposta dos casebres

de Ceilândia,

filhos da majestade de Brasília?

E pensam-se, remiram-se em silêncio

as gêmeas criações do gênio brasileiro.

20. GRAVURA BAIANA

Do alto do Morro de Santa Luzia,

Nossa Senhora de Alagados, em sua igrejinha nova,

abençoa o viver pantanoso dos fiéis.

Por aqui andou o Papa, abençoou também.

A miséria, irmãos, foi dignificada.

Planejar na Terra a solução

fica obsoleto. Sursum corda!

Haverá um céu privativo dos miseráveis.

21. A MAIOR

A maior! A maior!

Qual, enfim, a maior

favela brasileira?

A Rocinha carioca?

Alagados, baiana?

Um analista indaga:

Em área construída

(se construção se chama

o sopro sobre a terra

movediça, volúvel,

ou sobre a água viscosa)?

A maior, em viventes,

bichos, homens, mulheres?

Ou a maior em oferta

de mão de obra fácil?

Maior em aparelhos

de rádio e de tevê?

Maior em esperança

ou maior em descrença?

A maior em paciência,

a maior em canção,

rainha das favelas,

imperatriz-penúria?

Tantos itens... O júri

declara-se perplexo

e resolve esquivar-se

a qualquer veredicto,

pois que somente Deus

(ou melhor, o Diabo)

é capaz de saber

das mores, a maior.

ANDRADE, Carlos Drummond. Nova reunião: 23 livros de poesia. São Paulo: Companhia das Letras, 2015, p.870-880. [Corpo, 1984]