Manuel António Pina

NA BIBLIOTECA

O que não pode ser dito

guarda um silêncio

feito de primeiras palavras

diante do poema, que chega sempre demasiadamente tarde,

quando já a incerteza

e o medo se consomem

em metros alexandrinos.

Na biblioteca, em cada livro,

em cada página sobre si

recolhida, às horas mortas em que

a casa se recolheu também

virada para o lado de dentro,

as palavras dormem talvez,

sílaba a sílaba,

o sono cego que dormiram as coisas

antes da chegada dos deuses.

Aí, onde não alcançam nem o poeta

nem a leitura,

o poema está só.

E, incapaz de suportar sozinho a vida, canta.

Manuel António Pina. Poesia, saudade da prosa: uma antologia pessoal. Lisboa, Assírio & Alvim, 2011, p.37. 

Manuel António Pina

A FERIDA

Real, real, porque me abandonaste?

E, no entanto, às vezes bem preciso

de entregar nas tuas mãos o meu espírito

e que, por um momento, baste

que seja feita a tua vontade

para tudo de novo ter sentido,

não digo a vida, mas ao menos o vivido,

nomes e coisas, livre arbítrio, causalidade.

Oh, juntar os pedaços de todos os livros

e desimaginar o mundo, descriá-lo,

amarrado ao mastro mais altivo

do passado. Mas onde encontrar um passado?

Manuel António Pina. Poesia, saudade da prosa: uma antologia pessoal. Lisboa, Assírio & Alvim, 2011, p.38. 

Manuel António Pina

... em gentil oferta da Helena

[À beira do princípio]

À beira do princípio, do precipício,

o Anjo do Conhecimento cega

para poder ver o início

da sua queda caótica.

Aquilo que o Visionário vê é o que

o vê a ele do alto do Futuro

para onde cai com o conhecimento obscuro de

saber que está no sítio para onde vai.

(O que regressa ao sítio de onde nunca saiu

é o mesmo que nunca lá esteve,

o que sobe a escada e transpõe a porta

que dá para toda a parte).

Manuel António Pina. Poesia, saudade da prosa: uma antologia pessoal. Lisboa, Assírio & Alvim, 2011, p.70. 

Manuel António Pina

Vencedor do Prêmio Camões 2011 (blog raposas a sul, do qual transcrevo o poema que segue):

NA BIBLIOTECA

O que não pode ser dito

guarda um silêncio

feito de primeiras palavras

diante do poema, que chega sempre demasiadamente tarde,

quando já a incerteza

e o medo se consomem

em metros alexandrinos.

Na biblioteca, em cada livro,

em cada página sobre si

recolhida, às horas mortas em que

a casa se recolheu também

virada para o lado de dentro,

as palavras dormem talvez,

sílaba a sílaba,

o sono cego que dormiram as coisas

antes da chegada dos deuses.

Aí, onde não alcançam nem o poeta

nem a leitura,

o poema está só.

E, incapaz de suportar sozinho a vida, canta.