a inevitável ironia

Na última aula de natação o professor falava, em tom de blague, sobre ser xingado quando aumenta muito o nível de exigência. Ao que eu disse: “Felizmente a água não escuta palavrões.” 

acalmando a respiração

Hoje nadei, foi bom, só eu e a água, que aceita silenciosa e generosa minha presença. Depois saí para ir ao médico, mas coisas desencontradas aconteceram, e eu tomei um táxi e voltei para casa.

Clarice Lispector

Uma amizade sincera

 Não é que fôssemos amigos de longa data. Conhecemo-nos apenas no último ano da escola. Desde esse momento estávamos juntos a qualquer hora. Há tanto tempo precisávamos de um amigo que nada havia que não confiássemos um ao outro. Chegamos a um ponto de amizade que não podíamos mais guardar um pensamento: um telefonava logo ao outro, marcando encontro imediato. Depois da conversa, sentíamo-nos tão contentes como se nos ti­vés­se­mos presenteado a nós mesmos. Esse estado de comunicação contínua chegou a tal exal­tação que, no dia em que nada tínhamos a nos confiar, procurávamos com alguma aflição um assunto. Só que o assunto havia de ser grave, pois em qualquer um não caberia a veemência de uma sinceridade pela primeira vez experimentada.

Já nesse tempo apareceram os primeiros sinais de perturbação entre nós.  Às vezes um telefonava, encontrávamo-nos, e nada tínhamos a nos dizer. Éramos muito jovens e não sabía­mos ficar calados. De início, quando começou a faltar assunto, tentamos comentar as pessoas. Mas bem sabíamos que já estávamos adulterando o núcleo da amizade. Tentar falar sobre nossas mútuas namoradas também estava fora de cogitação, pois um homem não falava de seus amores. Experimentávamos ficar calados – mas tornávamo-nos inquietos logo depois de nos separar­mos.

Minha solidão, na volta de tais encontros, era grande e árida. Cheguei a ler livros apenas para poder falar deles. Mas uma amizade sincera queria a sinceridade mais pura. À procura desta, eu começava a me sentir vazio. Nossos encontros eram cada vez mais decepcionantes. Minha sincera pobreza revelava-se aos poucos. Também ele, eu sabia, chegara ao impasse de si mesmo.

Foi quando, tendo minha família se mudado para São Paulo, e ele morando sozinho, pois sua família era do Piauí, foi quando o convidei a morar em nosso apartamento, que ficara sob a minha guarda. Que rebuliço de alma. Radiantes, arrumávamos nossos livros e discos, pre­pa­rá­va­mos um ambiente perfeito para a amizade. Depois de tudo pronto – eis nos dentro de casa, de braços abanando, mudos, cheios apenas de amizade.

Queríamos tanto salvar o outro. Amizade é matéria de salvação.

Mas todos os problemas já tinham sido tocados, todas as possibilidades estudadas. Tínhamos apenas essa coisa que havíamos procurado sedentos até então e enfim encontrado: uma amizade sincera. Único modo, sabíamos, e com que amargor sabíamos, de sair da solidão que um espírito tem no corpo.

Mas como se nos revelava sintética a amizade. Como se quiséssemos espalhar em longo discurso um truísmo que uma palavra esgotaria. Nossa amizade era tão insolúvel como a soma de dois números: inútil querer desenvolver para mais de um momento a certeza de que dois e três são cinco.

Tentamos organizar algumas farras no apartamento, mas não só os vizinhos reclamaram como não adiantou.

Se ao menos pudéssemos prestar favores um ao outro. Mas nem havia oportunidade, nem acreditávamos em provas de uma amizade que delas não precisava. O mais que podíamos fazer era o que fazíamos: saber que éramos amigos. O que não bastava para encher os dias, sobretudo as longas férias.

Data dessas férias o começo da verdadeira aflição.

Ele, a quem eu nada podia dar senão minha sinceridade, ele passou a ser uma acusação de minha pobreza. Além do mais, a solidão de um ao lado do outro, ouvindo música ou lendo, era muito maior do que quando estávamos sozinhos. E, mais que maior,  incômoda. Não havia paz. Indo depois cada um para seu quarto, com alívio nem nos olhávamos.

É verdade que houve uma pausa no curso das coisas, uma trégua que nos deu mais esperanças do que em realidade caberia. Foi quando meu amigo teve uma pequena questão com a Prefeitura. Não é que fosse grave, mas nós a tornamos para melhor usá-la. Porque então já tínhamos caído na facilidade de prestar favores. Andei entusiasmado pelos escritórios de co­nhe­ci­dos de minha família, arranjando pistolões para meu amigo. E quando começou a fase de selar papéis, corri por toda a cidade – posso dizer em consciência que não houve firma que se reconhecesse sem ser através de minha mão.

Nessa época encontrávamo-nos de noite em casa, exaustos e animados: contávamos as façanhas do dia, planejávamos os ataques seguintes. Não aprofundávamos muito o que estava sucedendo, bastava que tudo isso tivesse o cunho da amizade. Pensei compreender por que os noivos se presenteiam, por que o marido faz questão de dar conforto à esposa, e esta prepara-lhe afanada o alimento, por que a mãe exagera nos cuidados ao filho. Foi, aliás, nesse período que, com algum sacrifício, dei um pequeno broche de ouro àquela que é hoje minha mulher. Só muito depois eu ia compreender que estar também é dar.

Encerrada a questão com a Prefeitura – seja dito de passagem, com vitória nossa – continuamos um ao lado do outro, sem encontrar aquela palavra que cederia a alma. Cederia a alma? mas afinal de contas quem queria ceder a alma? Ora essa.

Afinal o que queríamos? Nada. Estávamos fatigados, desiludidos. 

A pretexto de férias com minha família, separamo-nos. Aliás ele também ia ao Piauí. Um aperto de mão comovido foi o nosso adeus no aeroporto. Sabíamos que não nos veríamos mais, senão por acaso. Mais que isso: que não queríamos nos rever. E sabíamos também que éramos amigos. Amigos sinceros.

Clarice Lispector. Felicidade clandestina. Rio de Janeiro: Rocco, 1988, p.13-16. 

Orides Fontela (porque às vezes a voz que se deseja ouvir é a do perdedor)

TORRES

Construir torres abstratas

porém a luta é real. Sobre a luta

nossa visão se constrói. O real

nos doerá para sempre.

FONTELA, Orides. Poesia reunida. São Paulo: Cosac Naify: Rio de Janeiro: 7 Letras, 2006, p.37.

paixão pela água, pelo mar (música: "Sol och regn" by Dungen)

memória sutil das coisas esquecidas (ou a ser)

Hoje, na natação, quanta coisa pedida a uma simples porção de água! No entanto é lá que meus monstros, em silêncio, vão aos poucos se desprendendo de mim. Talvez por isso a sensação de que nada está acontecendo. Mas está: pela terceira vez consecutiva, eu esqueci lá minha roupa de natação.

João Cabral de Melo Neto

O POEMA E A ÁGUA

As vozes líquidas do poema

convidam ao crime

ao revólver.

Falam para mim de ilhas

que mesmo os sonhos

não alcançam.

O livro aberto nos joelhos

o vento nos cabelos

olho o mar.

Os acontecimentos de água

põem-se a repetir

na memória.

MELO NETO, João Cabral de. Serial e antes. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1997, p.17. 

palavras, estranhas criaturas

Relevar

o que se

revela

à nossa

revelia?

maria solidária (milton nascimento e fernando brant)

luz e mistério para este fim de domingo já véspera de segunda

pensando dentro da lógica

Conversava com meu fisioterapeuta sobre a necessidade de praticar exercícios físicos regularmente. Ele disse então que frequenta academia desde os 18 anos, enquanto eu passei a frequentar os livros nesta idade. Agora o corpo está se ressentindo do meu descaso, mandando recados através de dores nada agradáveis, e limitadoras, já que preciso escolher onde vai doer. A conversa transcorria devagar, e versava, assim, sobre as escolhas. Então ele disse: “Mas você é mais culta que eu.” “Sim ― respondi ― mas você, por exemplo, não tem nenhuma dor no cérebro.”

conforto espiritual (ou perdoando Deus, como a Clarice)

Uma amiga me escreve: “Entretanto, se você tiver um olhar diferente para isso tudo, perceber como um grande aprendizado que vem ao teu auxílio permitido por Deus e, enfim,  relevar, será você alguém mais feliz...” 

não negociável

Tive uma amiga, pessoa ímpar, além de ser uma mulher bastante bonita e atraente, do tipo que os homens param para olhar na rua, pela beleza não muito convencional. Isso, a palavra é esta: não convencional. Pois um dia, e esta é uma das poucas falas que recordo dela, de nosso intenso convívio e amizade, ela disse algo dessa ordem: “Separo do marido, mas não me separo de meus livros.”