Herberto Helder

...

Penso que deve existir para cada um

uma só palavra que a inspiração dos povos deixasse

virgem de sentido e que,

vinda de um ponto fogoso da treva, batesse

como um raio

nos telhados de uma vida, e o céu

com águas e astros

caísse sobre esse rosto dormente, essa fechada

exaltação.

Que palavra seria, ignoro. O nome talvez

de um instrumento antigo, um nome ligado

à morte ― veneno, punhal, rio

bárbaro onde

os afogados aparecem cegamente abraçados a enormes

luas impassíveis.

Um abstrato nome de mulher ou pássaro.

Quem sabe? ― Espelho, Cotovia, ou a desconhecida

palavra Amor.

Sei que minha vida estremeceria, que

os braços sonâmbulos

iriam para o alto e queimariam a ligeira

noite de junho, ou que o meu

coração ficaria profundamente louco. E nessa

loucura

cada coisa tomaria seu próprio nome e espírito,

e cada nome seria iluminado

por todos os outros nomes da terra, e tudo

arderia num só fogo, entre o espaço violento

do mês de primavera e a terra

baixa e magnífica.

Com grandes dedos eu tocaria as trêmulas

campânulas dos signos, e beijaria

as rodas excitadas do ar.

Ferveriam os pequenos vulcões dos frutos.

Dentro dos tanques tombaria a água

infantil da aurora. Comer ou sonhar ou estar à mesa

da fantasia nocturna

seria para um homem, sob a abóboda da cabeça, como

o espírito caído dentro da forma

e a forma incrustada, como uma lâmpada,

na inspiração da cabeça.

― Cada boca pousada sobre a terra

pousaria

sobre a voz universal de outra boca.

Herberto Helder. Ou o poema contínuo. São Paulo: A Girafa, 2006, p.30-31.