filosofia

lua eventual

sonetário brasileiro

AQUI.

Carlos Pena Filho

SONETO DAS DEFINIÇÕES

Não falarei das coisas, mas de inventos

e de pacientes buscas no esquisito.

Em breve, chegarei à cor do grito

à música das cores e dos ventos.

Multiplicar-me-ei em mil cinzentos

(desta maneira, lúcido, me evito)

e a estes pés cansados de granito

saberei transformar em cataventos.

Daí, o meu desprezo a jogos claros

e nunca comparados ou medidos

como estes meus, ilógicos, mas raros.

Daí também, a enorme divergência

entre os dias e os jogos, divertidos

e feitos de beleza e improcedência.

Os melhores poemas de Carlos Pena Filho. 4.ed. são Paulo: Global, 200, p.91.

Paulo Henriques Britto

Dentro da noite que construo aos poucos

para meu próprio uso, tudo é sombra

em que repouse a vista, salvo a lua

eventual, que me ilumine o espaço

que falta eliminar e meça o tempo

em que me esqueço a contemplar o tédio

que descasco e rejeito, em que dispenso

a luz do dia, excesso que não quero

ou não mereço, luxo que desprezo

sem sombra de arrependimento ou luto.

Aqui onde me resto tudo é meu

e mudo, e a noite me cai muito leve

sobre os ombros frios, como um manto, ou como

um outro pano mais definitivo.

Paulo Henriques Britto. Mínima lírica. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 2013, p.27.

heresia

Meu desejo de mar é maior que o de amar.

Emily Dickinson

Cirurgiões precisam ter cautela

Com sua lâmina afiada –

Por sob as finas incisões se agita

A Vida – essa Culpada!

Surgeons must be very careful

When they take the knife!

Underneath their fine incisions

Stirs the Culprit – Life!

DICKINSON, Emily. Alguns poemas. Trad. José Lira. São Paulo: Iluminuras, 2008, p.240-241.

Stéphane Mallarmé

A TUMBA DE EDGAR POE

Tal que a Si-mesmo enfim a Eternidade o guia,
O Poeta suscita com o gládio erguido
Seu século espantado por não ter sabido
Que nessa estranha voz a morte se insurgia!

Vil sobressalto de hidra ante o anjo que urgia
Um sentido mais puro às palavras da tribo,
Proclamaram bem alto o sortilégio atribu-
Ído à onda sem honra de uma negra orgia.

Do solo e céu hostis, ó dor! Se o que descrevo —
A ideia só — não esculpir baixo-relevo
Que ao túmulo de Poe luminescente indique,

Calmo bloco caído de um desastre obscuro,
Que este granito ao menos seja eterno dique
Aos voos da Blasfêmia esparsos no futuro.

Mallarmé. Trad. Augusto de Campos. 4.ed. São Paulo: perspectiva, 2010, p.67.

2Cellos

saudades de renato russo e suas tiradas maravilhosas

artigo indefinido

não acredito                                    viver

                           ser possível                          sem poesia.

Emily Dickinson

No fim nos guia a Experiência –

Sua acerba amizade

Não há de dar a um Axioma

Uma Oportunidade

Experiment escorts us last –

His pungent company

Will not allow an Axiom

An Opportunity

DICKINSON, Emily. A branca voz da solidão. Trad. José Lira. São Paulo: Iluminuras, 2011, p.158-159.

chove...

CANTIGAS ESQUECIDAS – III

Paul Verlaine

Chora no meu coração
Como chove na cidade;
Qual será tal lassidão
Entrando em meu coração?

Ó doce rumor da chuva
Pela terra e sobre os tetos!
Coração que se enviúva,
Ó, a cantiga da chuva!

Chora sem qualquer razão
No coração que se enfada,
Pois! Nenhuma traição?…
Este luto é sem razão.

É bem certo a pior dor
A de não saber por quê
Sem amor e sem rancor
Coração tem tanta dor!

Tradução José Lino Grünewald. Disponível aqui.

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego...

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece...

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente...

Fernando Pessoa. Poesia 1931-1935. São Paulo: Companhia das Letras, 2009, p.199-200.

Jacques Prévert

PRODÍGIOS DA LIBERDADE

Nos dentes da armadilha,

a pata da raposa.

E o sangue sobre a neve,

o sangue da raposa.

E marcas sobre a neve,

as marcas da raposa

que foge com três patas,

sob o sol já poente,

levando entre seus dentes

uma lebre ainda viva.

Carlos Drummond de Andrade. Poesia traduzida. São Paulo: Cosac Naify, 2001, p.307.

"No flagrante, prefeito jogando a carreira fora..."

Está na capa d'O Globo de hoje, cartum de Chico Caruso. 

E há esta outra, do Aroeira.

FUGA (curta de animação)

FUGA from Juan Antonio Espigares on Vimeo.

nome próprio — o próprio nome

Diz o poeta que só o sonho é inevitável. Mas o nome que se tem, dito próprio, também. “Fiz uma breve avaliação de posses e cheguei à conclusão espantosa de que a única coisa que temos que ainda não nos foi tirada: o próprio nome.” (Clarice Lispector, Um sopro de vida). O marcador “ainda” sinaliza uma possibilidade perturbadora. Não somos donos do dia — é o que parece nos sugerir a noite.

Paulo Henriques Britto

CREDO

Se cada coisa dada a perceber

impõe a crença em sua forma e peso

e cor, e impinge a supersticiosa

aceitação da causa de ela estar

ali e não noutro lugar qualquer,

e ainda mais — a cega convicção

de que esse estar ali é tão real

quanto o se estar aqui a perceber

e elaborar para consumo próprio

(e momentâneo) uma religião inteira

de cores, formas, pesos, causas — tudo

isso que é necessário crer — então

como exigir de nós, que a cada instante

cremos em tanta coisa, ainda mais fé?

Paulo Henriques Britto. Mínima lírica. 2.ed. São Paulo: Companhia das Letras, 2013, p.51.

uma imagem do carnaval

muqui-es, 02/03/14

valor

Mesmo o descanso cobra seu preço ao cansaço.