o fascismo das cores

"O Brasil está virando um imenso Fla-Flu ou Gre-Nal em que as normas têm cada vez menos valor e a única pergunta que resta é a cor da sua camisa."

advertências ao futuro do Brasil (a partir do passado da Itália)

daqui

do amigo e colega de profissão Luis Guilherme Barbosa

Luis Guilherme Barbosa

professores do Colégio Pedro II, campus Realengo II, sexta-feira, 18/03/2016

a metonímia das panelas

Há uma mulher atualmente ocupando o cargo de Presidente a República. E as pessoas utilizam panelas para hostilizá-la.

sobre o pedido de prisão do ex-presidente Lula (Brasil, uma desilusão completa)

Mas é mais do que óbvio: há um grupo querendo incendiar o país, para depois atuar como bombeiro. Mais uma vez o país vai ser conduzido ao retrocesso, em todos os sentidos. Infelizmente. Pois, afinal, trata-se de um indivíduo perigosíssimo, não é mesmo? Aplausos gerais para os que estão estourando seus champanhes hoje, agora mesmo. Os mesmos de sempre.

Brasileiro Dalcio Machado vence festival de cartum da Bélgica

(aqui)

Julio Cortázar

DISCURSO DO URSO

Eu sou o urso dos canos da casa, subo pelos canos nas horas de silêncio, pelos tubos de água quente, do aquecimento, do ar condicionado, vou pelos tubos de apartamento em apartamento, sou o urso que vai por todos os canos.

Acho que gostam de mim porque meu pelo conserva os condutos limpos, corro incessantemente pelos tubos e do que eu mais gosto é passar de andar em andar escorregando pelos canos. Às vezes puxo uma pata pela bica e a moça do terceiro andar berra que se queimou, ou grunho na altura do forro do segundo andar e a cozinheira Guillermina se queixa de que o gás anda ruim. De noite ando calado e é quando ando mais depressa, apareço no teto pela chaminé para ver se a lua está dançando lá em cima, e me deixo escorregar como o vento até as caldeiras do porão. E no verão nado à noite na cisterna salpicada de estrelas, lavo o rosto primeiro com uma mão, depois com as duas juntas, e isso me produz uma alegria muito grande.

Então escorrego por todos os canos da casa, grunhindo contente e os casais se agitam em seus leitos e reclamam contra a instalação dos encanamentos. Alguns acendem a luz e escrevem num papelzinho para lembrar-se de reclamar quando virem o porteiro. Eu procuro a bica que sempre fica aberta em algum andar, por ali meto o nariz e espio a escuridão dos quartos onde moram esses seres que não podem andar pelos canos, e fico com pena de vê-los tão desajeitados e grandes, de escutar como roncam e sonham em voz alta e estão tão sós. Quando eles lavam o rosto de manhã, eu lhes acaricio as faces, lambo-lhes o nariz e vou-me embora, vagamente convencido de ter feito um bem.

CORTÁZAR, Julio. Histórias de cronópios e de famas. Trad. Gloria Rodríguez. 12. ed. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2009, p. 81-82.

inocência cruel

Já faz certo tempo que venho censurando em mim qualquer forma de inocência. Não é um processo consciente. Antes, é uma atenção muda e tensa aos movimentos ao meu redor. Mas certamente a inocência presente, aquela que ainda não se revelou como tal, deve escapar ao cerco. E então há a dor da incerteza em relação... em relação a quê? Pois é, não sei.

memória

Há um conto de Caio Fernando Abreu intitulado “Pela passagem de uma grande dor”. Pressuposto: a dor, mesmo grande, passa. Quando passa, costuma deixar cicatrizes, que são marcas da ferida que se fechou. Minha indagação é: conviver com as cicatrizes deixa a dor, que um dia foram, no passado? Não. Olhar as cicatrizes não deixa esquecer a dor. A dor, cicatrizada, não é mais dor. Mas a cicatriz é a memória da dor.

voa, bicho (solange, telo e lô borges): com direito ao singular e belo sotaque mineiro

tom jobim

vento de maio

música para...

dança da solidão

muito triste, tudo

microcefalia, barragem de Mariana, corrupção, aumento abusivo dos preços...

"Ia-o conseguindo?"

Esta pergunta pontua o entrecho do conto “O Espelho”, de João Guimarães Rosa, numa digressão que termina por interpelar o leitor. A narrativa condensa um percurso assaz complexo rumo a si mesmo, que o narrador descreve ao leitor uma vez finda a experiência com o espelho. A questão resume a angústia diante de uma transformação ou percurso existencial complexo que alguém porventura atravesse. Ia-o conseguindo? No labirinto da vida, é uma pergunta que se faz, sem que se vislumbre uma resposta. A pergunta ecoa nos labirintos da própria mente.

impressões na fila do caixa

Ir ao mercado tornou-se um exercício dramático de descapitalização ― e de votos de abstinência: vou me abster do palmito; vou me abster do tomate; vou restringir a cebola. Do pão não preciso me abster, pois já não faz mais parte da dieta há algum tempo. O que sinto, percebo, é que as pessoas estão sendo maltratadas nessa alta abusiva de preços, e em muitas outras situações. Em nome de índices fabricados e de contas amargas, os preços dos produtos de consumo diário dispararam, não sem uma dose de má-fé por parte dos donos de estabelecimentos comerciais. Em novembro do ano passado, diante da oferta de maçãs avariadas e hiper inflacionadas, tive um choque de realidade no mercado e considerei a possibilidade de ir a Brasília dar uma bifa na cara de Eduardo Cunha, o político mais sórdido do país nos últimos anos. Porque é claro que há uma relação entre os podres poderes e as maçãs podres, oferecidas aos pobres. Não fui, claro; perderia meu emprego e ganharia problemas com a justiça. O brasileiro reclama, com razão, do preço do pão, do tomate, da cebola. O melhor conselho que ouvi foi também no mercado: deixa apodrecer, não compra. 

o silêncio atravessa o tempo

Já pensei em fechar este blog, excluí-lo, parar de escrever, ou melhor, de supor que escrevo. Já pensei em editá-lo ― mas mesmo pensar a sério nisso eu não penso. O que tenho na verdade é preguiça, muita, em especial de olhar para trás, fazer revisões. Não quero sobre mim a maldição da mulher de Lot, nem nenhuma outra. A densidade do presente ― do instante-presente que a cada instante se esvai em passado, virando sal, tempo estéril e perdido ― é tal que o silêncio muitas vezes é mais convidativo que a palavra.

a morte

Uma das fábulas de Millôr Fernandes termina pela seguinte fórmula: o importante não é a morte, é o que ela nos tira. Quando me pergunto o que a morte de David Bowie me tirou, descubro que a fórmula de Millôr talvez merecesse revisão. A morte importa na medida em que nos tira algo, essa é a sua dimensão. Ela importa, incomoda, pelo que tira, subtrai.