ABC

Disse à minha analista que estudei até a terceira série num lugar chamado Escola Singular de Destino. O verbo estudar merece ser sublinhado. Apesar do dado selvagem iminente de tudo, eu estudava, e, conforme já postei aqui, com a cartilha Caminho Suave. E sem cogitar sequer o que era destino, o que significava esta palavra, o alcance das sete letras numa palavra nem feia nem bonita ― as altas metafísicas não entravam nas primeiras letras ―, eu gostava daquela cartilha, da sugestão do caminho suave. Minha candura apostava nele, embora os primeiros sinais de aridez e violência se fizessem notar, até mesmo pelo abandono de tudo. Alguma coisa ali despertava o meu amor, porque o resto, apesar de incômodo, ficava nos limites da palavra incômodo, não chegava até mim. O que chegava era outra coisa, de uma opacidade que só fui perceber quando precisei começar a tentar entender as coisas, as grandes e as pequenas, o contorno que minha vida tomou, às voltas com outra cartilha, outro ABC.

Não ver no Mundo a sua face ―

É muito tempo ― até que eu ache

Onde isto ― é tudo só

Uma cartilha ― para a vida ―

Na prateleira ― inatingível ―

Fechada ― para nós ―

Mas a cartilha é o que me basta ―

Livro nenhum ― me fará falta ―

Por mais raro ― o saber ―

Pode alguém ser ― o mais instruído ―

Tomar nas mãos ― o Paraíso ―

Eu só quero ― o ABC ―

Not in this World to see his face ―

Sounds long ― until I read the place

Where this ― is said to me

But just the Primer ― to a life ―

Unopened ― rare ― Upon the Shelf ―

Clasped yet ― to Him ― and Me ―

And yet ― My Primer suits me so

I would not choose ― a Book to know

Than that ― be sweeter wise ―

Might some one else ― so learned ― be ―

And leave me ― just my A-B-C ―

Himself ― could have the Skies ―

DICKINSON, Emily. Alguns poemas. Trad. José Lira. São Paulo: Iluminuras, 2008, p.64-65.