De um poema de Cecília Meireles, a manhã fria e alguns acontecimentos trouxeram-me à memória um verbo pouco comun. No poema, de que não me recordo, é assim: algo que se esboroa. Imagino o verbo à semelhança da forma da água num chafariz, mas em vez do aspecto líquido desta imagem, uma concretude qualquer, que, qual uma torre, ao atingir certo ponto começa a desmanchar-se para os lados, abrindo-se como uma flor matinal. Vou ao dicionário e verifico que a imaginação não me traiu. Um dos sentidos do verbo é desmoronar: “reduzir(-se) a pequenos fragmentos, a pó; desfazer(-se), desmoronar(-se), pulverizar(-se) ― o tornado esboroou a torre; os ramos esboroavam ao menor contato; a construção esboroou-se em segundos.” Não é o vento que esboroa a torre: ela não se sustenta mais, sua base se fragilizou, e não há palavras que impeçam o desmoronamento, o esboroo. Quando começo a assisti-lo, sinto um misto de espanto e incredulidade. Demoro a acreditar que estou vendo o que estou vendo. Mas as evidências acabam por confirmar a queda da torre. Então o silêncio torna-se a forma mais majestosa de contemplar o que não tem volta.
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