liberdade

"Porque só na ilusão da liberdade / A liberdade existe." (Ricardo Reis)

flor da idade (... que amava toda a quadrilha)

ritmos latinos (¿Qué horas son mi corazón?)

acordar

O ruído do ar condicionado

Avisa que amanheceu.

Há um microclima no quarto

Traduzível como o prazer de estar vivo,

Enquanto o mundo soa-me

Um espaço contíguo

Onde outros vivos se movem.

Paulo Henriques Britto

POÉTICA PRÁTICA

A realidade é um calhamaço insuportável? 
Tragam-me então resumos. 
A vida que se leva é um filme inassistível? 
Vejamos só os anúncios.

São os limites do corpo intrusões malignas 
de um demiurgo escroto? 
O corpo não é preciso, e o espírito é impreciso: 
eu não é um nem outro.

Anda inconveniente a tal da poesia, 
a significar? 
Nada como um bom significante vazio 
para abolir o azar.

Paulo Henriques Britto. Formas do nada. São Paulo: Companhia das Letras, 2012, p. 18.

Paulo Henriques Brito

III (De Três Epifanias Triviais)

O hábito de estar aqui agora

aos poucos substitui a compulsão

de ser o tempo todo alguém ou algo.

Um belo dia — por algum motivo

é sempre dia claro nesses casos —

você abre a janela, ou abre um pote

de pêssegos em calda, ou mesmo um livro

que nunca há de ser lido até o fim

e então a ideia irrompe, clara e nítida:

É necessário? Não. Será possível?

De modo algum. Ao menos dá prazer?

Será prazer essa exigência cega

a latejar na mente o tempo todo?

Então por quê?

                            E neste exato instante

você por fim entende, e refestela-se

a valer nessa poltrona, a mais cômoda

da casa, e pensa sem rancor:

Perdi o dia, mas ganhei o mundo.

(Mesmo que seja por trinta segundos.)

Paulo Henriques Brito. Macau. São Paulo: Companhia das Letras, 2003, p. 72-73.

o mundo

juvenar - karnak

em comum com Clarice Lispector

Sábado é meu dia — diz Clarice em uma de suas crônicas. E hoje em particular é meu dia também pela criança que continua a viver em mim.

I N C A P A E S (pichação de rua)

daqui

Fernando Pessoa

Sim, por fim uma certa calma...

Certa ciência antiga, sentida

Na substância da vida,

De que não há acabar da alma,

Qualquer que seja a estrada que é seguida...

Fácil visão?

Crença de muitos? Não.

Que o que sinto tem diferença.

É uma vida, não uma crença...

Não é meu: é do coração.

Sol que atingiste o ocidente,

Sei que outro te tornarei a ver —

Um outro e o mesmo no oriente:

Tudo é ilusão, mas nada mente,

O Nada que é Tudo é o Ser.

Fernando Pessoa. Poesia 1931-1935. São Paulo, Companhia das Letras, 2009, p.256.

eu, eu, eu...

Talvez, no enunciado “estou sofrendo...”, a questão não seja alterar o verbo, mas a pessoa do discurso, pois o “eu” parece imperar absoluto no reino do sofrimento. Não se trata de mudar de domínio: enquanto houver “eu” haverá sofrimento. “O eu faz parte das coisas que é preciso dissolver”. (Deleuze, A ilha deserta, p.249).

Kafka

De todo modo, as baratas estão debaixo da cama — lentas, semiocultas, empoeiradas, com patas mais espessas e movimentos mínimos. Parecem não querer serem incomodadas pelas inquietações humanas, que no entanto lá chegam, em seu nicho empoeirado. Debaixo da cama é, também, um lugar em que certas camadas dos sonhos são permitidas. 

sonho-enigma

Da sequência de imagens que consegui organizar e recordar ao acordar — naquele momento em que se tem ciência de que se trata de um sonho —, aconteceu-me estar sentada num metrô, ou coisa equivalente, acompanhada de alguém que não consigo identificar, mas que teria que ceder seu lugar quando uma outra pessoa chegasse, uma espécie de cavaleiro distinto que tinha aquele lugar destinado para si. Já não era mais metrô então, mas um evento social. O cavaleiro chega, o lugar é cedido, e outro personagem sai. Movida quem sabe pela culpa, quem sabe pelo desejo de entender o porquê do que se passava, encaminhei-me ao quarto onde o outro personagem, que cedeu o lugar, se encontrava, e era uma criança, um menino, que sentia frio, mas que parecia disposto a suportar isso, resignado. Aqui seria preciso dizer que o menino era negro. Mas por que dizê-lo? Por que isso faria algum tipo de diferença? Já então a cena é outra, e recorro à minha mãe, que está passando roupa, para conseguir uma forma de agasalhá-lo, protegê-lo, para que ele não sentisse frio. Minha mãe a princípio nega, então insisto e consigo. O sonho termina aí. Não sei mais se ainda dormindo ou já acordada, me dei conta de que aquela criança eu havia expulsado de mim, em troca do mundo adulto e civilizado das convenções. Pode ser que tenha concorrido no sonho a própria forma com que os negros eram tratados nos EUA, cedendo seu lugar no ônibus para os brancos. Não precisaria ir tão longe, pois no Brasil os lugares também são bem marcados, o que remete ao cavalheiro distinto que se sentaria ao meu lado. Seria bem mais fácil para mim, talvez, entender o sonho se o menino não fosse negro. Mas ele não tem só essa diferença em relação a mim: há também a questão do gênero e o fato de ser uma criança. Ele, efetivamente, é a representação do outro, da alteridade, da diferença, que por vezes expulso de mim para sobreviver. Ele é uma diferença que de repente gritou dentro de mim, ou melhor, no seu silêncio resignado, fez-se ouvir, porque eu tentei escutar. Ter sonhado com isso, ter, no sonho, ido atrás, reconhecido, procurado proteger, conseguido discernir e escutar essa diferença frágil e silenciosa é mais do que um consolo: é a indicação de que um percurso está se fazendo.

acordar com clarice lispector

"O anonimato é suave como um sonho." (de A descoberta do mundo, 1999, p.75)

Emily Dickinson

Depois de mais cem anos

Ninguém sabe o Lugar

É Paz que não se move

A Dor que ali doeu

Cresceu altiva a grama

O Estranho que foi lá

Só viu a Ortografia

De quem já faleceu

No ar do Verão o Vento

Da trilha há de lembrar

O Instinto guarda a Chave

Que a memória perdeu

After a hundred years
Nobody knows the Place
Agony that enacted there
Motionless as Peace

Weeds triumphant ranged
Strangers strolled and spelled
At the lone Orthography
Of the Elder Dead

Winds of Summer Fields
Recollect the way –

Instinct picking up the Key
Dropped by memory

DICKINSON, Emily. A branca voz da solidão. Trad. José Lira. São Paulo: Iluminuras, 2011, p.74-75.

sonhos

O que dizer dos sonhos quando, para se dizer algo deles, já são matéria transformada pela linguagem, incorporados como narrativa reconhecível? Sonhei com Bob Dylan, que estava muito próximo de mim, mas havia um silêncio imposto que impedia a fala, minha e dele. Esse silêncio — suas circunstâncias — é a parte mais estranha de tudo, praticamente intraduzível, e trazia consigo uma origem, um agente deflagrador. Havia uma interdição à fala, algo que foi se construindo, se fazendo, e era doloroso, difícil, e traía fragilidade, vulnerabilidade, ausência de proteção de minha parte, como se eu tivesse desamparado alguém que amo. O impedimento de falar era muito incômodo, porque não era simplesmente algo físico: antes, falar representava uma espécie de perigo, uma ameaça. A sensação foi única, muito viva e real, intraduzível e praticamente incompreensível pelo pensamento e seus signos verbais. Havia uma situação envolvendo um improvável Bob Dylan, frágil e desamparado, e a mim, impedida de falar por coisas que eu mesmo havia feito, ou fizeram, quem sabe. Mas aqui eu posso, ainda que me censure.

respeitar os professores está na moda

daqui

poesia

Porque

    O som

E o

    Silêncio

Irmanam-se

    À vida — que sabe quando o som deixa de ser silêncio.

Emily Dickinson

O Espírito não mostra

A mais íntima Hora –

Que Horror subjugaria as Ruas

Se lhe viesse à Cara

O Porão dentro da Alma

O Subterrâneo Peso –

Só Deus faz um Lugar tão cheio

Ficar silencioso.

Its Hour with itself
The Spirit never shows –
What Terror would enthrall the Street
Could Countenance disclose

The Subterranean Freight
The Cellars of the Soul –
Thank God the loudest Place he made
Is license to be still.

DICKINSON, Emily. A branca voz da solidão. Trad. José Lira. São Paulo: Iluminuras, 2011, p.172-173.