Nada me fez tanto mal quanto ler Machado de Assis (nem mesmo Kafka), mas foi um mal necessário. Refiro-me a Memórias póstumas de Brás Cubas. Na primeira vez que li o livro, informada pelos valores da igreja católica, não vi nada além da órbita moral: havia seres egoístas no mundo, dos quais era melhor se precaver. Da segunda vez que li, cerca de cinco ou seis anos depois, e já evadida da igreja, recebi em cheio a porrada que esse livro é, sem dó nem piedade, e odiei Machado de Assis. Como era possível aquele aviltamento todo, para não dizer total, da condição humana? Ninguém escapava. Eu seria como aquele verme que, não obstante todos os sofrimentos, ainda assim desejava viver? Foi assim que li o livro, ou que o livro me leu. Da terceira vez, já refeita da refrega, e a estudar para a prova do mestrado, li pelas lentes de Roberto Schwarz, a coisa do mestre na periferia do capitalismo, e percebi alguma redenção possível, além das flores do mal, conspícuas ao longo da trama. Hoje, se pegasse o livro de novo, talvez desse boas risadas do ridículo daquilo tudo, inclusive o meu. É que esse livro é uma enorme gargalhada na cara do leitor.
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