Gosto de imaginar que ilhas significam-se ― fazem-se dizer por signos ― mediante barcos que se aventuram nas águas que as separam, mas também as unem: as águas podem ser oceânicas ou simples veredas, salgadas ou doces, profundas, turbulentas e mais difíceis de navegar, ou arroios cristalinos que escorrem transparentes entre pedras e vegetação de grande frescor. Os barcos, as palavras. E tudo o mais que diz respeito à palavra afeto, no sentido de afetar, atravessar. Escrever e ler são pontas de ilhas que se fazem significar ― os trajetos dependem dos barcos, das ilhas, das águas que as separam. Este blog não pretende nada, exceto lançar barcos que eventualmente alcancem outras ilhas. Barquinhos de papel.


sexta-feira, 13 de outubro de 2017

Paulo Leminski - [ai daqueles]

       ai daqueles
que se amaram sem nenhuma briga
       aqueles que deixaram
que a mágoa nova
       virasse a chaga antiga

       ai daqueles que se amaram
sem saber que amar é pão feito em casa
       e que a pedra só não voa
porque não quer
        não porque não tem asa


Toda poesia. São Paulo: Companhia das Letras, 2013, p. 215. [distraídos venceremos, 1987]

quinta-feira, 12 de outubro de 2017

Mário de Andrade - Quarenta Anos

A vida é para mim, está se vendo,
Uma felicidade sem repouso;
Eu nem sei mais se gozo, pois que o gozo
Só pode ser medido em se sofrendo.

Bem sei que tudo é engano, mas sabendo
Disso, persisto em me enganar… Eu ouso
Dizer que a vida foi o bem precioso
Que eu adorei. Foi meu pecado… Horrendo

Seria, agora que a velhice avança,
Que me sinto completo e além da sorte,
Me agarrar a esta vida fementida.

Vou fazer do meu fim minha esperança,
Oh sono, vem!… Que eu quero amar a morte
Com o mesmo engano com que amei a vida.


Poesias completas, vol.1. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2013, p. 437-438. [1933]

quinta-feira, 31 de agosto de 2017

degradação

Tenho um perfil mais ou menos consolidado na profissão docente, uma espécie de respeito associado ao bom convívio com os/as estudantes e os/as colegas de profissão. Pois bem. Ontem uma estudante da 3ª série do ensino médio conseguiu se superar. Venho percebendo o descaso de parte de uma turma de 3ª série com a disciplina de Português e Literatura, no retorno das aulas após o recesso do meio do ano. Ontem decidi não esperar mais e coloquei a roda para girar. Uma estudante continuou no pátio, depois de me ver subindo para a turma, enquanto alguns outros estavam simplesmente à deriva, numa postura que vem se repetindo nas últimas semanas. Quando retornei da sala para mandar um grupo de atrasados à bedelaria, a estudante lançou mão de alguns argumentos curiosos. Um deles foi sintomático da crise que atravessa o Brasil: Mas minha mochila está na sala, professora. Numa semana em que discuti o poema “O cacto” de Manuel Bandeira, paralelamente à presença dessa estranha forma de vida na pintura modernista brasileira, uma estudante me diz que tem coisas mais importantes a fazer do que assistir à aula, e pede que eu seja compreensiva, pois, afinal, sua mochila está na sala.

terça-feira, 1 de agosto de 2017

também escrevo versos (quem não o faz, afinal?)

entre
o ar
e
o mar
há uma linha
que se vê ao longe,
uma letra que se dobra,
e um azul
que se quer
cor do horizonte

terça-feira, 27 de junho de 2017

Brasil: o que dizer?

Antes estava acompanhando o noticiário, e sofrendo muito. Agora compreendi que o que se passa no Brasil é um filme de terror, e saí da sessão.

terça-feira, 18 de abril de 2017

Cecília Meireles - Neste longo exercício de alma...

Ciência, amor, sabedoria,
— tudo jaz muito longe, sempre...
(Imensamente fora do nosso alcance!)

Desmancha-se o átomo,
domina-se a lágrima,
vence-se o abismo:
— cai-se, porém, logo de bruços e de olhos fechados,
e é-se um pequeno segredo
sobre um grande segredo.

Tristes ainda seremos por muito tempo,
embora de uma nobre tristeza,
nós, os que o sol e a lua
todos os dias encontram,
no espelho do silêncio refletidos,
neste longo exercício de alma.

Cecília Meireles. Antologia poética. 3.ed. São Paulo: Global, 2013, p.309.

sábado, 15 de abril de 2017

até que um dia

Viver é estar cercado por pessoas que podem morrer a qualquer momento, até que uma dia chega o momento em que tudo deixará de fazer sentido.

quarta-feira, 5 de abril de 2017

incipiente

Eu escreveria um livro com o título: “A Incrível Capacidade das Mulheres pra Fazer Besteira”. Subtítulo: “quando o assunto é homem”. Meu Deus, que lástima!

sexta-feira, 18 de novembro de 2016

distopia

A série Black Mirror mexeu mais comigo que a própria tecnologia que ela encena e questiona. A distopia é o destino ingrato em direção à Singularidade. Não sou mais a mesma depois de assistir a duas temporadas.

quinta-feira, 10 de novembro de 2016