dias de nada

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dia do professor

por que dói?

Há dores com nome e endereço, outras sem.

um falso dilema?

do @fãs da psicanálise

cena de filme

Gosto muito quando, num filme, o personagem tem alguma espécie de trégua e fica a contemplar a chuva escorrendo pelos vidros da janela. A cena se converte no mesmo instante em objeto de desejo para mim: quero aquele lugar subjetivo. O problema é que, a chuva vindo, não traz consigo a tranquilidade, ainda que fictícia. Mas eu a prefiro à cena do filme.

às mulheres que continuam lutando

Amanhã uma diarista virá a minha casa fazer parte do trabalho invisível que me mantém visível ― considerando o restrito mundo em que me movimento. Na terça, nada desandando, serei ouvida, por uma hora ― provavelmente menos, porque não aguento ― por uma analista que, por enquanto, tem garantido... o que exatamente? Não sei. Toda vez que tenho ganas de deixar a análise sinto o desamparo tomar conta e percebo que, se não ir lá falar, posso comprometer um delicado equilíbrio psíquico que construí após a queda da última fronteira que representava minha resistência, meu forte. Até os 40 desbravei sem medo tudo o que apareceu. Eu era mais eu. Depois, alguma coisa se quebrou nessa confiança inabalável, e pela primeira vez eu precisei admitir que não continuaria dando conta apenas com a fortaleza que construí na juventude. Por isso, quando vêm com essa história de “bela, recatada e do lar”, eu digo, ok, meu irmão, todos sabemos exatamente com quantos Rivotril se faz uma bela ― capaz de encarar as necessidades da fera. Pobre Marcela. Traidora como o ditoso cônjuge. Para as que continuam lutando, um sol de primavera. 

luto

Queria ter o talento e o humor de Xico Sá. Mas tudo o que consigo dizer é que sinto tristeza. Sinto que nada será como antes. Tristeza. Paralisia. Sou profundamente solidária a essa mulher que (ainda) ocupa a Presidência da República. Percebi, desde o começo de 2015, que alguma coisa podia desandar. E eis que estamos à beira de um colapso. É amargo o que uma parcela da população brasileira, na qual me incluo, está vivendo. Amargo, triste, sem esperança. Eu queria não ser muitas coisas. Queria não precisar estar passando por esse momento. Continuo profundamente solidária a Dilma Rousseff. Boa e Velha República: uma vez golpista, sempre golpista. Até que um dia, quem sabe, esse país poderá oferecer alguma coisa de melhor para quem nele, sem escolha, tenha de nascer. 

inocência cruel

Já faz certo tempo que venho censurando em mim qualquer forma de inocência. Não é um processo consciente. Antes, é uma atenção muda e tensa aos movimentos ao meu redor. Mas certamente a inocência presente, aquela que ainda não se revelou como tal, deve escapar ao cerco. E então há a dor da incerteza em relação... em relação a quê? Pois é, não sei.

memória

Há um conto de Caio Fernando Abreu intitulado “Pela passagem de uma grande dor”. Pressuposto: a dor, mesmo grande, passa. Quando passa, costuma deixar cicatrizes, que são marcas da ferida que se fechou. Minha indagação é: conviver com as cicatrizes deixa a dor, que um dia foram, no passado? Não. Olhar as cicatrizes não deixa esquecer a dor. A dor, cicatrizada, não é mais dor. Mas a cicatriz é a memória da dor.

"Ia-o conseguindo?"

Esta pergunta pontua o entrecho do conto “O Espelho”, de João Guimarães Rosa, numa digressão que termina por interpelar o leitor. A narrativa condensa um percurso assaz complexo rumo a si mesmo, que o narrador descreve ao leitor uma vez finda a experiência com o espelho. A questão resume a angústia diante de uma transformação ou percurso existencial complexo que alguém porventura atravesse. Ia-o conseguindo? No labirinto da vida, é uma pergunta que se faz, sem que se vislumbre uma resposta. A pergunta ecoa nos labirintos da própria mente.

prece espontânea (enquanto preparava o almoço):

― Senhor, me livra de mim, que do resto eu me livro.

trégua (ou recesso)

Esta é a melhor época do ano ― seu finzinho. Passou o frisson do Natal, aquela expectativa midiática toda em torno de uma ceia que poderia descambar em barracos natalinos. Sobreviveu-se aos próprios barracos, com um arranhão ou outro, que um bom vinho e o analista vão resolver. São cinco dias sagrados, entre 26 e 30 de dezembro, em que ainda se está em 2015 e ainda não é 2016. Uma adorável suspensão de (quase) tudo, que permite ao ser palmilhar a superfície das coisas, sem penetrá-las ou ser muito afetado por elas. Um mar caribenho em que não se vislumbra qualquer pontinha de iceberg desmancha-prazeres, porque o clima está ameno, agradável, está um clima metafórico. No dia 31 começará a contagem regressiva para o novo ano, o Ano Novo, e será dada a largada a uma nova maratona de sabe-se lá o que. Angústias, incertezas, previsões e notícias ruins, ataques, mortes violentas, a crise nossa de cada dia ― enfim, todo o rosário da desgraça humana a que Brás Cubas assistiu em seu célebre delírio. Mas, por enquanto, nesses breves cinco dias, vive-se o nirvana do tempo, um parêntese generoso nas (e das) solicitações, demandas e necessidades. 

S Í N T E S E

O antigo endereço de minha ex-analista (fiasco total) agora é uma loja de lingerie chamada Intimity. Da última vez que passei pelo local, estava em promoção a grife Hope.  

estatísticas

70% vê o governo Dilma como ruim ou péssimo. 80% dos brasileiros quer a queda de Eduardo Cunha. 99,9% da população está lotando shoppings e centros de consumo popular para as compras de Natal. De 75 a 80% das mulheres adotou o animal print como elemento do vestuário. 99% dos brasileiros está triste, chateado ou infeliz com o país, a falta de dinheiro, o desemprego, a inflação, os rumos da economia. 100% dos usuários de ônibus, trens e metrô no Rio de Janeiro mostram expressão taciturna. O ceticismo e a indiferença são generalizados. O calor, insuportável. 

o ciclo da natureza

Ontem foi dia dos mortos. Saí para a caminhada habitual, a recomendada pelos médicos, de fim de tarde. A chuva (também) habitual da data começou enfim a cair, no momento em que saía. Sendo pouca, prossegui. Mas logo engrossou, assumiu ares de chuva de finados. Não recuei. Ao contrário, deixei que a chuva me lavasse e quem sabe levasse um pouco da ansiedade, da respiração opressa. Já quando retornava, quase chegando em casa, me dei conta de que aquela mesma chuva estará um dia encharcando o chão onde estarei enterrada. E senti um enorme sufoco, uma falta de ar, e desejei viver, continuar vivendo, simplesmente, por muito tempo, enquanto a mim isso for concedido. 

Ah!

Procurei uma palavra sob que me proteger. Pensei na palavra paz. Mas logo percebi o engodo. A palavra paz não protege, não guarda ninguém. Ela é pequena demais para isso, escudo impróprio, e tem no centro um enorme a, vogal aberta, vazada, que a tudo dá passagem.

um dia a vida muda (ou apenas se confirma, de outro modo)

...que seria do amarelo?

Sou essencialmente melancólica — a vida me parece quase sempre um circo trágico. Ao mesmo tempo, coexistindo com isso, tenho um senso de humor constante, que me faz rir do que em princípio poderia parecer sem graça. Exemplo? Certas passagens de Machado de Assis, como esta, de “O alienista”: “Verdade é que, se todos os gostos fossem iguais, o que seria do amarelo?” Machado está falando de uma coisa séria, e de repente introduz uma comparação que quebra a seriedade do tema e confirma a falta de sentido da ciência do alienista, comparação que é, também, muito próxima do senso comum. Deve ser isso que faz rir, produz a comicidade. E também imaginar o próprio Machado escrevendo isso, pilheriando com o leitor.

oitavo andar

Moro no oitavo andar, como diz a música. Na verdade, contando o play e os dois pisos de garagem, moro no 11º. Trata-se de imóvel alugado, cujo contrato, recentemente renovado, encerra-se em 2017. Como o condomínio do prédio deixa muito a desejar, impõe-se, quando o contrato encerrar, procurar outro imóvel, maior de preferência. Também alugado. E de novo em andar alto. A maré econômica não está dando trégua, e torna-se remota a hipótese de financiar um imóvel — as condições (entrada e juros) pegaram o elevador da crise, resposta para quase tudo que está ruim no país. Aos bancos e aos graúdos que estão no comando da economia do país não interessa que o brasileiro comum tenha condições facilitadas, humanas, de adquirir um imóvel. Então se aluga um. De mais a mais, a que (ou a quem) ainda serve o sonho da casa própria? Que mito se esconde aí? Talvez o de poder bater um prego na parede sem ter que explicá-lo (depois). Ao diabo todos os proprietários de imóvel, que impõem, mediante o disfarce da lei, condições azedas a quem simplesmente quer morar em paz, pagando em dia por isso. Ao diabo. 

vinho

A vida tem qualquer coisa de cansaço, repetição, monotonia. O jeito é beber vinho, não muito vulgar.