verso de hoje

"a voz do anjo é silêncio" - Mário Faustino

Mário Faustino

...

Gaivota, vais e voltas,
gaivota, vais — e não voltas.

Somem-se os homens, deixam-se os peixes
ir à deriva —
mal se respira
o ar do mundo
e experimenta-se a voracidade
do mar, do fundo
envenenado:
esperma — e mente,
ira — e sorriso,
esperança — e dança.
Alguém traz a mirra,
traz açafrão, azeite, vinagre:
eis o homem disposto, com suas faixas,
ei-lo em templo deposto, entre seus panos.
Maresia, santidade ― que perfume!
Exaure-se a vela de ouro, esgota-se o pavio,
cala-se alguém que não quis beber seu cálice,
alguém que não quis beber,
alguém que não quis
o mar, em vão e nada, o árduo mundo,
gota após gota, anos e anos.
Contemplando o poente, os albatrozes
refletem-se nos elmos derrotados.
Alguém canta o refrão. As algas dançam
no mar de vinho amargo. Xerxes, Xerxes,
açoite após açoite,
agora, enfim, é noite
e esvaem-se os navios.
— É esta, então, a Vera Cidade?
— É essa, Adão, a tua verdade?
Alguém não quis viver,
alguém não quis seu fardo, suas rotas,
alguém entre alcatrazes,
entre peixes vorazes, ser disforme —
santo lume nascente, ou heresia?
Um rei entre santelmos —

(pássaro, pássaro, cala-te, dorme,
Lázaro, Lázaro, vai-te, não voltes.)

...

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia de Bolso, 2009, p.110-111.

Mário Faustino (o sol ardente do rio de janeiro fevereiro a pedir as águas de março)

AGONISTES

Dormia um redentor no sol que ardia

O louro e a cera, dons hipotecados

Da carne postulada pelo dia;

Dormia um redentor nos incensados

Lençóis que a lua póstuma cobria

De mirra e açafrões embalsamados;

Dormia um redentor no navegante

Das mortalhas de escuma que roia

O verme de seus sonhos abafados;

E até no atol do sexo triunfante

Do mar e da salsugem da agonia

Dormia um redentor: e era bastante

Para acordá-lo o verso que bramia

No cérebro do atleta e lá morria.

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia de Bolso, 2009, p.87.

e. e. cummings em tradução de mário faustino

― Piedade para esse monstro atarefado, inumanidade

― não. O Progresso é doença confortável:

a vítima (morte e vida mantidas a uma distância conveniente)

brinca com a grandeza de sua pequeneza

― elétrons deificam uma lâmina de barbear

transformando-a em cadeiademontanha; lentes estendem

nãodesejo através de coleante ondequando

até que nãodesejo

se volta sobre si nãomesmo.

                                      Mundo de feito

não é mundo de nascido ― piedade para a pobre carne

e para as árvores, pobres estrelas e pedras, nunca para este

ótimo espécime de hipermágica

ultraonipotência. Nós médicos sabemos

que um doente está desenganado quando... escuta aqui:

tem um universo bom como o diabo aí do lado; vambora

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p.289. Poema original e versão de Augusto de Campos AQUI.

Wallace Stevens

Os pensativos... Esses podem ver a águia pairando, a águia

Para quem os Alpes complicados não passam de um só ninho.

The pensive man... He sees that eagle float

For which the intricate Alps are a single nest.

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p.266-267.

Mário Faustino: o reverso do nada

...

Neste momento as sombras

fervilhando no bosque

procuram-se no bosque

como cobras, no bosque,

iguais a morcegos, sugam-se

penetram-se ― no bosque ―

como vermes.

Umas as outras acham-se

como quem acha o vácuo,

no bosque

o reverso do nada

deparam

para logo no bosque

perder: bosque e vazio.

Neste momento, os carros

ressoam sobre o concreto

por entre bosque e rio ―

neste momento o mar

trepida sobre o leito

por entre a praia, e praia ―

Neste momento a sombra

cobre mundo e vazio

neste momento o tempo

suga o vazio, o tempo

procura o tempo, encontra

o tempo, penetra o tempo e perde-se

sombra enrolada a sombra,

nó de víboras, sombra,

um só caos, busca e encontro

e perda e tudo: sombras.

...

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia de Bolso, 2009, p.118-119.

Marianne Moore: poesia: a place for the genuine

POESIA

Eu também não gosto lá muito dela: há coisas mais importantes

                         que toda essa charanga.

Lendo-a, todavia, com o mais perfeito desdém, a gente acaba

                         descobrindo

nela, afinal de contas, um lugar para o genuíno.

     Mãos que podem apertar, olhos

     que se podem dilatar, cabelo capaz de eriçar-se

           se for preciso, tais coisas são importantes não porque uma

grandiloquente interpretação lhes possa ser aposta mas

                          porque são

        úteis. E se ficam tão derivativas que chegam a ser

                          ininteligíveis,

        o mesmo se poderá dizer de qualquer um de nós, que não

              admiramos aquilo que

              não podemos compreender: o morcego

                    pendurado de cabeça para baixo ou em busca de algo

                           que

comer, os elefantes empurrando, um cavalo selvagem se espojando,

                         incansável lobo debaixo de

      uma árvore, o crítico estacionário encolhendo a pele como um

                         cavalo picado por um mosquito, o fan de base-

      ball, o estatístico ―

             e nem está direito

                   discriminar contra “documentos comerciais e

livros escolares”; todos esses fenômenos são importantes. A gente

                          deve fazer uma distinção

        contudo: quando eles são arrastados à preeminência por semipoetas,

                          o resultado não é poesia,

        e nem ― até que os poetas dentre nós possam ser

              “literalistas da

              imaginação”, acima

                     do insolente e do trivial e possam apresentar a quem

 quiser inspecionar, jardins imaginários contendo sapos de verdade ―

                         é que ela será

       nossa. Enquanto isso, se você exigir por um lado

       a matéria-prima da poesia

             todo o seu primarismo e

             aquilo que é por outro lado

                    genuíno, então você se interessa por poesia.

POETRY

I, too, dislike it: there are things that ar important

                    beyond all this fiddle.

Reading it, however, with a perfect contempt for it, one

                    discovers in

it after all, a place for the genuine.

      Hands that can grasp, eyes

      that can dilate, hair that can rise

             if it must, these things are important not because a

high-sounding interpretation can be put upon them but

                   because they are

     useful. When they become so derivative as to become

                   unintelligible,

     the same thing may be said for all of us, that we

            do not admire what

            we cannot understand: the bat

                  holding on upside down or in quest of something to

Eat, elephants pushing, a wild horse taking a roll, a tire

                   less wolf under

       a tree, the immovable critic twitching his skin like a

                   horse that fells a flea, the base ―

       ball fan, the statistician ―

             nor is it valid

                   to discriminate against “business documents and

“school-books”; all these phenomena are important. One

                     must make a distinction

        however: when dragged into prominence by half-poets,

                      the result is not poetry,

        nor till the poets among us can be

              “literalists of

              the imagination” ― above

                     insolence and triviality and can be present

for inspection, imaginary gardens with real toads in them,

                   shall we have

      it. In the meantime, if you demand on the hand,

      the raw material of poetry in

             all its rawness and

             that which is on the other hand

                    genuine, then you are interested in poetry.

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p.284-287.

Rainer Maria Rilke, Mário Faustino, Manuel Bandeira, a poesia

TORSO ARCAICO DE APOLO

Não conhecemos a sua cabeça inaudita

Onde as pupilas amadureciam. Mas

Seu torso brilha ainda como um candelabro

No qual o seu olhar, sobre si mesmo voltado

Detém-se e brilha. Do contrário não poderia

Seu mamilo cegar-te e nem à leve curva

Dos rins poderia chegar um sorriso

Até aquele centro, donde o sexo pendia.

De outro modo ergue-se-ia esta pedra breve e mutilada

Sob a queda translúcida dos ombros

E não tremeria assim, como pele selvagem.

E nem explodiria para além de todas as suas fronteiras

Tal como uma estrela. Pois nela não há lugar

Que não te mire: precisas mudar de vida.

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p.262-263. O mesmo poema, na tradução de Manuel Bandeira:

TORSO ARCAICO DE APOLO

Não sabemos como era a cabaça, que falta,

De pupilas amadurecidas, porém

O torso arde ainda como um candelabro e tem,

Só que meio apagada, a luz do olhar, que salta

E brilha. Se não fosse assim, a curva rara

Do peito não deslumbraria, nem achar

Caminho poderia um sorriso e baixar

Da anca suave ao centro onde o sexo se alteara.

Não fosse assim, seria essa estátua uma mera

Pedra, um desfigurado mármore, e nem já

Resplandeceria mais como pele de fera.

Seus limites não transporia desmedida

Como uma estrela; pois ali ponto não há

Que não te mire. Força é mudares de vida.

BANDEIRA, Manuel. Alguns poemas traduzidos. Rio de Janeiro: José Olympio, 2007, p.36.

***

― Certo. Trata-se aqui, sobretudo, daquele aprofundamento provocado por toda obra de arte no ser que a considera, que a revive. A poesia trágica, sobretudo, mas também qualquer outra forma de poesia absoluta ― e, quanto mais intenso o poema, mais forte será, neste sentido, seu impacto sobre o ser que o recebe ― provocam na alma sobre que agem uma espécie de catarse, uma purgação, uma purificação. Aquele que verdadeiramente vive um poema, imediatamente, por mais que disso não se dê conta, muda de vida.

― Como quem vê o “torso arcaico de Apolo”?

― Precisamente: “Du must dein Leben aendern”, diz toda aquela obra-prima a quem, contemplando-a, por ela e nela morre e ressuscita. Toda grande poesia [...] relembra ao homem sua grandeza, seu alto destino. Recorda, igualmente, a quem vive, a seriedade, a importância da vida.”

FAUSTINO, Mário. Para que poesia? __. Poesia-experiência. São Paulo: Perspectiva, 1976, p.29-30.

Bertold Brecht

À POSTERIDADE

I
Não há dúvida que vivo numa idade escura!
Uma palavra sem malícia é um absurdo. Uma fronte suave
Revela um coração duro. Aquele que está rindo
Ainda não escutou
As terríveis notícias.

Ah, que tempo é este
Em que falar de árvores é quase um crime
Por ser de certo modo silenciar sobre injustiças!
E aquele que tranquilamente atravessa a rua
Não está fora do alcance de seus amigos
Em perigo?

É verdade: ganho minha vida
Mas, palavra de honra, é só por acidente.
Nada que eu faço me dá direito a meu pão.
Por acaso fui poupado: se minha sorte me abandona
Estou perdido.

Há quem me diga: come e bebe. Dá-te por satisfeito
Mas como é que posso comer e beber
Se meu pão foi arrebatado aos famintos
E meu copo d'água pertence aos sedentos?
E mesmo assim como e bebo.

Gostaria de ser sábio.
Os livros antigos nos informam o que é sabedoria:
Evita os embates do mundo, vive tua curta vida
Sem temer ninguém
Sem recorrer à violência
Pagando o mal com o bem ―
Não a satisfação do desejo mas o alheamento
Passa por sabedoria.
Eu não posso fazer nada disso:
Não há dúvida que vivo numa idade escura!

II
Cheguei às cidades num tempo de desordem
Quando a fome imperava.
Cheguei entre os homens num tempo de levante
E com eles revoltei-me.
E assim passou-se o tempo
Que me foi dado sobre a terra.

Comi meu pão entre massacres.
A sombra do assassínio pairou sobre meu sono
E nas vezes que amei, amei com indiferença.
Considerei minha natureza com impaciência.
E assim passou-se o tempo
Que me foi dado sobre a terra.

No meu tempo as ruas conduziam à fama gulosa
O que eu dizia me atraiçoava ao carrasco.
Pouca coisa podia fazer. Porém sem mim
Os dominantes ter-se-iam sentido mais seguros.
Pelo menos era essa a minha esperança.
E assim passou-se o tempo
Que me foi dado sobre a terra.

Pequena era a força dos homens. O objetivo
Ficava muito longe.
Fácil de ver, embora para mim
Quase inatingível.
E assim passou-se o tempo
Que me foi dado sobre a terra.

III
Vós que emergireis deste dilúvio
Em que nos afundamos
Pensai ― 
Quando falardes em nossas fraquezas ― 
Também na idade escura
Que lhes deu origem.
Pois assim passamos, mudando de país como de sapatos
Na luta de classes, desesperando
Quando só havia injustiça e nenhuma resistência.

Pois sabíamos até bem demais
O próprio ódio da imundície
Faz a fronte ficar severa.
A própria raiva contra a injustiça
Faz a voz ficar áspera. Ai de nós, nós que 
Queríamos lançar as bases da bondade
Não pudemos nós mesmos ser bondosos

Mas vós, quando afinal acontecer
Que o homem possa ajudar seu próximo
Não nos julgueis
Com muita severidade...

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p.304-309.

Mário Faustino

LEGENDA

No princípio
Houve treva bastante para o espírito
Mover-se livremente à flor do sol
Oculto em pleno dia.
No princípio
Houve silêncio até para escutar-se
O germinar atroz de uma desgraça
Maquinada no horror do meio-dia.
E havia, no princípio,
Tão vegetal quietude, tão severa
Que se entendia a queda de uma lágrima
Das frondes dos heróis de cada dia.

Havia então mais sombra em nossa via.
Menos fragor na farsa da agonia,
Mais êxtase no mito da alegria.

Agora o bandoleiro brada e atira
Jorros de luz na fuga de meu dia ―

E mudo sou para cantar-te, amigo,
O reino, a lenda, a glória desse dia.

FAUSTNO, Mário. Poesia completa e traduzida. Ed. Max Limonad, 1985, p.149-150.

Mário Faustino

POEMAS DO ANJO

I

Em rosa pura e lírio

o anjo está presente

quisera em rosa pura

ou lírio transformar-me

Por mais que sempre o cante

o anjo não me atende

ouve talvez porém

a voz do anjo é silêncio

Por que sempre buscá-lo

se o anjo tocado

perde as asas e chora?

O anjo não tem sombra

o anjo nunca é visto

apenas pressentido.

II

Suave rumor de passos em viagem

Vens como o vento acalentando as folhas

Adormecendo a rosa à tua passagem

Donde esta paz o sono o sonho a sombra?

Apenas leves dedos sobre os olhos

Somente a mão do anjo sobre o ombro.

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia de Bolso, 2009, p.212.

Mário Faustino

CARPE DIEM

Que faço deste dia, que me adora?

Pegá-lo pela cauda, antes da hora

Vermelha de furtar-se ao meu festim?

Ou colocá-lo em música, em palavra,

Ou gravá-lo na pedra, que o sol lavra?

Força é guardá-lo em mim, que um dia assim

Tremenda noite deixa se ela ao leito

Da noite precedente o leva, feito

Escravo dessa fêmea a quem fugira

Por mim, por minha voz e minha lira.

(Mas já de sombras vejo que se cobre

Tão surdo ao sonho de ficar ― tão nobre.

Já nele a luz da lua ― a morte ― mora,

De traição foi feito: vai-se embora.)

FAUSTINO, Mário. O homem e sua hora e outros poemas. São Paulo: Companhia de Bolso, 2009, p.195.

James Laughlin

NO COMPARISON

A parrot

A talking parrot

a parrot in a cage

“pretty Polly”.

A poet

no fooling a poet

a poet in the USA

“Hyla Shakespeare”.

SEM QUERER COMPARAR

Um papagaio

um papagaio falante

um papagaio numa gaiola

“Rosa formosa”.

Um poeta

falando sério um poeta

um poeta nos EE.UU.

“Que-que-há Shakespeare”.

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p. 280-281. James Laughlin: The Poetry Foundation.