uma das canções mais belas da mpb: clube da esquina n.2

uma música antiga

Ocean - John Butler Trio

Augusto de Campos

(daqui)

Fernando Pessoa: Era já de madrugada

Era já de madrugada

E eu acordei sem razão.

Senti a vida pesada,

Pesado era o coração.

(daqui)

quando eu falava desses homens sórdidos

política e corrupção (existe diferença entre as duas no Brasil?)

“Quando temos um câncer na presidência da Câmara, que não tem nenhuma responsabilidade com o orçamento e a recuperação do país, nós temos o fim da política.” José Arthur Gianotti (aqui)

narrativa da crise

Os principais veículos de comunicação do país parecem de acordo no objetivo de criar um clima de incerteza, alarmismo e pânico. Nunca eu entendi tanto como agora os meandros (sujos) do poder no Brasil. E esse entendimento faz mal, atordoa, entristece, deprime. Mais grave que os políticos e seus interesses sórdidos é o modo como os caciques e os blocos partidários estão disputando entre si o poder de deter e conduzir a narrativa da crise, espetacularizando a própria atuação. Estão atirando no pé — da democracia. 

...que seria do amarelo?

Sou essencialmente melancólica — a vida me parece quase sempre um circo trágico. Ao mesmo tempo, coexistindo com isso, tenho um senso de humor constante, que me faz rir do que em princípio poderia parecer sem graça. Exemplo? Certas passagens de Machado de Assis, como esta, de “O alienista”: “Verdade é que, se todos os gostos fossem iguais, o que seria do amarelo?” Machado está falando de uma coisa séria, e de repente introduz uma comparação que quebra a seriedade do tema e confirma a falta de sentido da ciência do alienista, comparação que é, também, muito próxima do senso comum. Deve ser isso que faz rir, produz a comicidade. E também imaginar o próprio Machado escrevendo isso, pilheriando com o leitor.

quarta à noite

Na quarta, bar ótimo, cerveja boa e amigos dando show de interpretação de “Heart of Gold”. Nem tudo é notícia ruim — e o bar fica perto de casa. 

oitavo andar

Moro no oitavo andar, como diz a música. Na verdade, contando o play e os dois pisos de garagem, moro no 11º. Trata-se de imóvel alugado, cujo contrato, recentemente renovado, encerra-se em 2017. Como o condomínio do prédio deixa muito a desejar, impõe-se, quando o contrato encerrar, procurar outro imóvel, maior de preferência. Também alugado. E de novo em andar alto. A maré econômica não está dando trégua, e torna-se remota a hipótese de financiar um imóvel — as condições (entrada e juros) pegaram o elevador da crise, resposta para quase tudo que está ruim no país. Aos bancos e aos graúdos que estão no comando da economia do país não interessa que o brasileiro comum tenha condições facilitadas, humanas, de adquirir um imóvel. Então se aluga um. De mais a mais, a que (ou a quem) ainda serve o sonho da casa própria? Que mito se esconde aí? Talvez o de poder bater um prego na parede sem ter que explicá-lo (depois). Ao diabo todos os proprietários de imóvel, que impõem, mediante o disfarce da lei, condições azedas a quem simplesmente quer morar em paz, pagando em dia por isso. Ao diabo. 

muitas interrogações, e a podridão habitual da política

Eliane Brum - Desacontecimentos.

fármacos

Uns tomam remédio para pressão, outros para depressão. Felizmente ainda não preciso tomar os dois. Mas essa noite, quanto sonho ruim! 

Racionais MC's - Jorge da Capadócia

latrocínio, linchamentos, justiceiros, polícia assassina

O noticiário do Brasil anda pavoroso. 

respiração

Uma palavra, para dizer que aqui continua havendo vida...

Fernando Brant (1946 - 2015): viajar é mais

meu problema é continuar me espantando quando a resposta são pedras

clandestino

Cecília Meireles

CANÇÃO DE ALTA NOITE

Alta noite, lua quieta,
muros finos, praia rasa.

Andar, andar, que um poeta
não precisa de casa.

Acaba-se a última porta.
O resto é o chão do abandono.

Um poeta, na noite morta,
não necessita de sono.

Andar... Perder o seu passo
na noite, também perdida.

Um poeta, à mercê do espaço,
nem necessita de vida.

Andar... — enquanto consente
Deus que seja a noite andada.

Porque o poeta, indiferente,
anda por andar — somente.
Não necessita de nada.

MEIRELES, Cecília. Antologia Poética. São Paulo: Global, 2013, p.42.