Gosto de imaginar que ilhas significam-se ― fazem-se dizer por signos ― mediante barcos que se aventuram nas águas que as separam, mas também as unem: as águas podem ser oceânicas ou simples veredas, salgadas ou doces, profundas, turbulentas e mais difíceis de navegar, ou arroios cristalinos que escorrem transparentes entre pedras e vegetação de grande frescor. Os barcos, as palavras. E tudo o mais que diz respeito à palavra afeto, no sentido de afetar, atravessar. Escrever e ler são pontas de ilhas que se fazem significar ― os trajetos dependem dos barcos, das ilhas, das águas que as separam. Este blog não pretende nada, exceto lançar barcos que eventualmente alcancem outras ilhas. Barquinhos de papel.


sexta-feira, 7 de setembro de 2012

respiração da palavra, respiração da vida

Ler, sem um qualquer desdobramento, traz uma sensação de intoxicação. Cada um precisa encontrar sua maneira de desintoxicar-se das leituras que fez/faz. De uma palavra a um livro. Não importa quantas camadas irão permear o movimento, aliás contínuo, de produção de algum tipo de saber. É preciso estar atento a esse movimento, deixá-lo respirar, deixar que as palavras brotem, ganhem corpo, vida. Só assim a própria vida pode respirar ― sem travas e amarras.

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