Sergio Cabral (PMDB) qualificou os bombeiros que invadiram o quartel de "vândalos irresponsáveis" e a invasão de ação "inaceitável do ponto de vista do Estado de Direito democrático e do respeito à instituição centenária, admirada pelo povo do Rio de Janeiro". Cabral refutou a alegação dos manifestantes de que recebiam o pior salário do país, dizendo que, em seu governo, a corporação está tendo pela primeira vez um plano de recuperação salarial. "Não é verdade [que é o pior salário do Brasil]. E mesmo que fosse, não se justificaria a entrada no quartel, agindo contra a instituição. É intolerável". Atenção ao "mesmo que fosse".
sábado, 4 de junho de 2011
descoberta feita numa sexta à noite
Eu descobri que posso. Posso o quê? Não sei. Apenas sei que posso. Um relance que me veio assim, aparentemente do nada, depois da missão cumprida da semana de trabalho. Eu posso. Posso ser o que a virtualidade do meu ser consentir, e assim me reinventar. Agora sei que posso.
procurar (Cortázar)
“Nesse tempo, já me dera conta de que procurar era a minha sina, emblema de todos aqueles que saem à noite sem qualquer finalidade exata, razão de todos os destruidores de bússolas.
CORTÁZAR, Julio. O jogo da amarelinha. Trad. Fernando de Castro Ferro. 15 ed. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2009, p.16.
gororoba
"Você come gororoba?" Foi na casa de um professor, no Espírito Santo, ele estava me convidando para almoçar com ele, havia um mexido, uma abóbora, arroz, feijão. Então comentei que não tinha costume de cozinhar, não gostava de ir para a cozinha. Ele se espantou: "Um ser humano que não cozinha!..." Estou revendo algumas coisas, inclusive a possibilidade de começar a improvisar gororobas. Uma vantagem é poder dosar o sal, escolher o óleo, o tempero... Outra é o controle de qualidade. E certa economia, é certo.
relendo grande sertão: veredas (XIII)
“Eu sei que isto que estou dizendo é dificultoso, muito
entrançado. Mas o senhor vai adiante. Invejo é a instrução que o senhor
tem. Eu queria decifrar as coisas que são importantes. E estou
contando não é uma vida de sertanejo, seja se for jagunço, mas a matéria
vertente. Queria entender do medo e da coragem, e da gã que empurra a gente
para fazer tantos atos, dar corpo ao suceder. O que induz a gente
para as más ações estranhas, é que a gente está pertinho do que é nosso, por
direito, e não sabe, não sabe, não sabe!”
ROSA,
João Guimarães. Grande sertão: veredas. 19. ed. Rio de Janeiro:
Nova Fronteira, 2001, p. 116.
Manuel António Pina
Vencedor do Prêmio Camões 2011 (blog raposas a sul, do qual transcrevo o poema que segue):
NA BIBLIOTECA
O que não pode ser dito
guarda um silêncio
feito de primeiras palavras
diante do poema, que chega sempre demasiadamente tarde,
quando já a incerteza
e o medo se consomem
em metros alexandrinos.
Na biblioteca, em cada livro,
em cada página sobre si
recolhida, às horas mortas em que
a casa se recolheu também
virada para o lado de dentro,
as palavras dormem talvez,
sílaba a sílaba,
o sono cego que dormiram as coisas
antes da chegada dos deuses.
Aí, onde não alcançam nem o poeta
nem a leitura,
o poema está só.
E, incapaz de suportar sozinho a vida, canta.
balanço
Entre quando comecei na blogosfera e hoje, aproximadamente um ano e meio, muita coisa mudou, inclusive o nome do blog. Mas mais ainda mudei eu, ou o que em mim atende por eu.
sexta-feira, 3 de junho de 2011
Emily Dickinson
Como se o Mar rompesse
Mostrando um outro Mar ―
E fosse ― um outro ― nesse
Mar ainda pré-formar ―
Mares do Mar ― que invade
As Praias singulares
De outros futuros Mares ―
Nestes ― a Eternidade ―
As if the Sea should part
And show a further Sea ―
And that ― a further ― and the There
But a presumption be ―
Of Periods of Seas ―
Unvisited of Shores ―
Themselves the Verge of Seas to be ―
Eternity ― is Those ―
DICKINSON, Emily. Não sou ninguém: poemas. Trad. Augusto de Campos. Campinas, SP: Editora da Unicamp, 2008, p. 62-63.
um poema por dia
Há aproximadamente um ano venho postando, quase diariamente, um poema. Necessidade estranha, haja vista que posso ler quantos poemas quiser, enfeixados nos livros que possuo. No entanto, o poema cotidiano, do autor que estiver mais à mão, é uma lembrança repentina que me vem. Então alguma coisa se agita em mim, e não há outra forma de contemplar o que pede contorno senão postando um poema que, de algum modo, tangencia sensações fugidias, que de outra forma ficariam relegadas ao ostracismo dos belos instantes perdidos. Mas há poemas bastante difíceis, que talvez nunca chegue a postar. Sou covarde, admito.
Fernando Pessoa e Nietzsche
"Fernando Pessoa e Nietzsche: o pensamento da pluralidade"
[uma apreciação crítica pelo blog um fernando pessoa]
digerindo a noite
Os sonhos desta noite e desses dias. Uma senha: no sonho, digo a alguém que tudo não passa de um sonho, e que felizmente vou acordar. A matéria do sonho: o dia. O pior pode ser entender um sonho. Na noite sonho que quero acordar do dia. Do caos das imagens dos meus sonhos vou emergindo como quem recobra aos poucos a consciência depois da anestesia, mas, ao contrário da cirurgia, quer saber o que se passou enquanto dormia. Tenho me recordado intensamente das imagens desconexas dos sonhos recentes: elas me chegam já embrulhadas pela tentativa de decifrar própria da hermenêutica do dia. Então a noite, para se defender, vinga-se dizendo-me ser impossível acordar do dia, que o dia é outra matéria, que ele penetra o sonho mas quer linguagem própria, não tolera a hermenêutica do dia.
quinta-feira, 2 de junho de 2011
entradas
"antonio quadra" poesie
"summer of hesperides"
conhecimento para o perspectvismo
i'm not there
metonímia do mito de sísifo
nina heitor dhalia
o sentido da vida no mar
jorge luis borges sentido da vida
Alexei Bueno
ISOLAMENTO
Todo o ruído passa. O ruído é muitos.
Uno é o silêncio, e eterno.
Assim a noite, entre os dias fortuitos,
Ergue um só rosto interno.
E entre uma e os outros nós andamos, juntos
No único tempo, o agora.
Mas nem aqui, nem nos dias defuntos,
Seremos na mesma hora.
Pois esta que é e as que não são, unidas,
Separarão sem pena
As nossas almas, nossas mãos perdidas
Da mão que nos acena.
BUENO, Alexei. Lucernário. Poesia reunida. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2003, p.249.
02 de Junho: Dia Internacional da Prostituta
Também AQUI.
"Un día me vendrá a buscar, a la salida un hombre bueno /
Pa toa la vida y sin pagar, mi corazón no es de alquilar"
Emily Dickinson: "A Word is dead..." na tradução de Augusto de Campos
A palavra morre
Quando ocorre,
Se dizia.
Eu digo que ela
Se revela
Nesse dia.
A Word is dead
When it is said,
Some say.
I say it just
Begins to live
That day.
DICKINSON, Emily. Não sou ninguém: poemas. Trad. Augusto de Campos. Campinas, SP: Editora da Unicamp, 2008, p.92-93.
Emily Dickinson: a dicção da linguagem
Emily Dickinson propõe:
A Word is dead
When it is said,
Some say.
I say it just
Begins to live
That day.
Fazendo um trocadilho com Dickinson, é a própria dicção da linguagem que está posta em cena. A linguagem cria: dizer algo é fazer viver o que está sendo dito, é instaurar mundos. Qualquer inocência em relação à gratuidade das palavras vai-se nesta perspectiva. Aqui uma tradução de José Lira para o poema de Emily Dickinson.
quarta-feira, 1 de junho de 2011
João Cabral de Melo Neto
ANTI-CHAR
Poesia intransitiva,
sem mira e pontaria:
sua luta com a língua acaba
dizendo que a língua diz nada.
É uma luta fantasma,
vazia, contra nada;
não diz a coisa, diz vazio:
nem diz coisas, é balbucio.
MELO NETO, João Cabral. A educação pela pedra e depois. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1997, p.72.
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