Gosto de imaginar que ilhas significam-se ― fazem-se dizer por signos ― mediante barcos que se aventuram nas águas que as separam, mas também as unem: as águas podem ser oceânicas ou simples veredas, salgadas ou doces, profundas, turbulentas e mais difíceis de navegar, ou arroios cristalinos que escorrem transparentes entre pedras e vegetação de grande frescor. Os barcos, as palavras. E tudo o mais que diz respeito à palavra afeto, no sentido de afetar, atravessar. Escrever e ler são pontas de ilhas que se fazem significar ― os trajetos dependem dos barcos, das ilhas, das águas que as separam. Este blog não pretende nada, exceto lançar barcos que eventualmente alcancem outras ilhas. Barquinhos de papel.


terça-feira, 31 de julho de 2012

intensidade

Um poema, um verso, uma palavra qualquer traço que, na ponta extrema dos dedos, possa (aqui falha o verbo...), possa dar conta da intensidade do dia que ora finda. Coisas que não se dizem impunemente, mas que pedem para ser ditas, nem que seja através do ruído.  É preciso fazer respirar profundamente o verbo, para que ele possa reverberar para além dos circuitos da razão.

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