Dylan Thomas

Se em meu ofício, ou arte severa,

Vou labutando, na quietude

Da noite, enquanto, à luz cantante

De encapelada lua jazem

Tantos amantes que entre os braços

As próprias dores vão estreitando ―

Não é por pão, nem por ambição,

Nem para em palcos de marfim

Pavonear-me, trocando encantos,

Mas pelo simples salário pago

Pelo secreto coração deles.

Não pelo homem altivo, alheio

A tormentosa lua escrevo

Sobre estas páginas de espuma

Nem pelos monstros imponentes

Com seus rouxinóis, seus salmos,

Mas pelos que se amando estreitam

Nos braços toda a dor das eras,

Que não louvam, não pagam, nem escutam

O meu ofício ― ou arte severa.

In my craft, or sullen art,

Exercised in the still night

When only the moon rages

And the lovers lie abed

With all their griefs in their arms

I labor by singing light

Not for ambition or bread

Or the strut and trade of charms

On the ivory stages,

But for the common wages

Of their most secret heart.

Not for the proud man apart

From the raging moon I write

On these spindrift pages,

Nor for the towering dead,

With their nightingales and psalms,

But for the lovers, their arms

Round the griefs of the ages,

Who pay no praise or wages,

Nor heed my craft, or art.

FAUSTINO, Mário. Poesia completa e traduzida. Org. Benedito Nunes. São Paulo: Max Limonard, 1985, p.294-295.